Chapter Text
La pluie tombait dru sur la forêt dense de Black Hills, dans le Dakota du Sud. John Winchester, trempé jusqu'aux os, avançait prudemment, son Colt 1911 chargé de balles en argent dans une main, un couteau en fer dans l'autre. La wendigo qu'il traquait depuis trois jours était proche; il pouvait sentir son odeur fétide dans l'air, entendre le craquement des branches sous son poids invisible. Cette chasse était personnelle.
La créature avait massacré une famille entière, et John ne pouvait pas laisser ça passer. Pas après Mary. Pas après tout ce qu'il avait perdu.
Mais cette fois, la chance ne fut pas de son côté.
Le wendigo était plus rapide, plus malin que prévu. Dans un hurlement guttural, il surgit des ténèbres, ses griffes lacérant l'épaule de John avant qu'il ne puisse tirer. Le combat fut brutal, chaotique. John planta son couteau dans le flanc de la bête, l'arrosant d'essence avant de jeter son briquet. Les flammes engloutirent le wendigo, qui hurla dans une agonie surnaturelle, mais pas avant que ses griffes ne trouvent le cœur de John. Il s'effondra, le souffle court, le regard fixé sur les étoiles à travers les arbres.
- Mes garçons… murmura-t-il, avant que tout ne devienne noir.
La chasse était réussie. La créature était morte. Mais John Winchester ne rentrerait pas chez lui.
À Sioux Falls, Bobby Singer reçut l'appel deux jours plus tard. Un autre chasseur, Rufus, avait retrouvé le corps de John et reconnu l'Impala garée non loin. Il l'avait rapportée aux garçons mais il ne se voyait pas s'occuper de deux gamins, tout adolescents soient-ils. Bobby raccrocha le téléphone, le regard perdu dans le vide. Il savait ce que cela signifiait. Il avait fait une promesse à John, des années plus tôt, dans un bar miteux après une chasse particulièrement sanglante.
- Si quelque chose m'arrive, Bobby, prends soin de mes garçons. Ne les laisse pas devenir comme moi.
Bobby avait grogné, levé son verre et répondu:
- T'es un idiot, John. Mais ouais, je veillerai sur eux.
Dean avait seize ans, Sam treize. Quand Bobby les retrouva dans un motel miteux du Nebraska, Dean était assis sur le capot de l'Impala, un couteau à la main, les yeux rougis mais secs. Sam, lui, était recroquevillé sur un lit, un livre de latin ouvert devant lui, incapable de lire une seule ligne. Bobby n'eut pas besoin de dire grand-chose. Dean comprit en voyant son regard.
- Il est mort, hein? demanda-t-il d'une voix rauque.
Bobby hocha la tête. Sam éclata en sanglots. Dean serra les dents, rangea son couteau et murmura:
- Faut qu'on bouge.
Mais Bobby posa une main ferme sur son épaule.
- Non, fiston. Cette fois, vous venez avec moi.