Chapter Text
Kapitel 1
"Wenn mein Grab erneut aufgebrochen wird, um einen zweiten Gast zu bewirten ... Und der, der es gräbt, erblickt ein Armband aus glänzendem Haar um den Knochen ..." – The Relic von John Donne
Der Verhörraum selbst ist überraschend leise. Nur gedämpftes, angehaltenes Atmen, das beim Einatmen scharf klingt und beim Ausatmen leise pfeift, das abgehackte Ticken der Uhr und das gelegentliche Rascheln von Papieren, wenn sie umgeblättert und dann wieder still gehalten werden; … all das unterbrochen vom klagenden Jaulen eines Tonbandgeräts, das nichts aufnimmt. Zusammen schwellen die Geräusche an und wogen in einem sanft unterdrückten Flüstern, wie Füße, die durch trockenes Laub wirbeln, aber niemand spricht tatsächlich. Es ist, als wäre alle Kraft und Lebendigkeit innerhalb dieser vier kleinen Wände behutsam ausgeblutet worden, sodass nichts als Stummheit zurückblieb, während das Leben weicht und ein Zustand des Scheintods den Raum überzieht, so wie Nekrose einen einst gesunden Arm befällt.
Der wirkliche Lärm … Lärm im Gegensatz zu bloßen Klängen kommt aus dem Korridor von draußen. Während der Verhörraum hilflos zugesehen hat, wie sein eigener Soundtrack verstummt und still wird, herrscht hier eine Lautstärke in einem Übermaß, das an Verschwendung grenzt. Da ist ein Chor aus lärmenden Stimmen, das unverkennbare Klicken mehrerer Kameras, das Pochen von Schritten, während eine weitere Person an der Tür vorbeirennt. Inmitten von all dem und lauter als der Rest, war ein unangenehm schrilles, stechendes Geräusch zu hören, als jemand … sicher Freddie Lounds kreischend seine Presserechte einfordert und etwas unnötig Selbstgerechtes über den Ersten Verfassungszusatz hinzufügt. Doch der Verhörraum selbst ist wie ein Kokon aus Stille, eine kleine Oase der Ruhe inmitten eines Meeres aus lautem Chaos ... sofern Ruhe vernünftigerweise aus einer Metalldecke und abwischbaren Fliesen mit einem Einwegspiegel und einem Panikknopf bestehen kann. Natürlich sollte es richtigerweise umgekehrt sein. Der Korridor ist der Ort, an dem es respektvoll leise zugeht, während der Verhörraum vom edlen Lärm der Gerechtigkeit widerhallt. Aber es ist nicht so, als ob dieser Tausch wirklich eine Rolle spielen würde. Und überhaupt, wann ist jemals etwas so gelaufen, wie es sollte?
Will vermutet, dass die Detektive darauf warten, dass er zuerst spricht, aber er hat nicht sonderlich viel zu sagen, also streckt er nur seine Beine unter dem Tisch aus und fixiert stattdessen seine Hände. Sie wirken ziemlich blass und verletzlich gegen das dunkle Holz der Tischplatte, fast so, als gehörten sie nicht zu ihm. An seinem linken Handgelenk blüht ein Kranz aus violetten Blutergüssen, von denen er nicht weiß, wie er sie bekommen hat. Sie wirken so zerbrechlich. Müssten seine Hände nicht robuster und fähiger sein als diese schlanken, nutzlos erscheinenden Dinger? Die Handschellen helfen natürlich nicht, auch wenn sie für Handschellen eigentlich recht dezent sind. Wenn er sie anblickt, könnte das Aufblitzen des Metalls fast ein Armreif sein, ein silberner, passend zum Amethyst der Blutergüsse. Er nimmt an, es wäre leicht genug ihnen zu entschlüpfen, wenn er es wirklich wollte, obwohl das kaum einen Sinn zu ergeben scheint.
„Die Öffentlichkeit hat ein Recht darauf, es zu erfahren“, insistiert die Stimme nun … es ist definitiv Freddie Lounds. „Das FBI versucht immer, diese Dinge zu vertuschen. Wie oft habe ich gesagt, dass er verrückt ist ...?“
Der ältere der beiden Detektive räuspert sich unbeholfen und tauscht einen vielsagenden Blick mit seinem Partner aus, der mit einem kleinen Nicken antwortet und durch die Tür verschwindet, genau in dem Moment, als Will endlich aufhört, auf den Tisch zu starren, und stattdessen den Kopf hebt. Sein Spiegelbild im Glas ist ebenfalls viel zu blass, genau wie seine Hände. Er sieht aus wie ein Gespenst seiner selbst. Dann gibt es draußen erneut einen Wirbel an Aktivität, bevor es auch dort still wird. Der jüngere Detektiv erscheint einige Sekunden später wieder und schließt die Tür hinter sich, während er sich energisch die Handflächen abwischt, als hätte er gerade etwas getan, das sie unsauber gemacht hat.
„Kann ich dir irgendetwas bringen, mein Sohn?“, fragte der ältere Detektiv nun. Will und der jüngere blicken ihn fast überrascht an, als hätte er etwas unglaublich Gewagtes getan, indem er endlich das Schweigen brach. „Kaffee? Zigaretten?“
Will rückt auf seinem Stuhl ein wenig hin und her und fragt sich, ob Jack durch den Einwegspiegel zusieht. „Nein danke“, antwortet er gleichmütig. „Mir geht es gut.“ Das Schweigen brechen ... also noch so eine Sache, die spröde und zerbrechlich ist. Nur eine weitere Sache in der Liste all der Knochen und Versprechen, … Schwüre und Herzen, die gerade in der Welt existieren, bereit zu zersplittern und zu zerbröckeln und die sich ebenso weigern, Bestand zu haben. Nicht, dass es wirklich wichtig wäre, nicht wirklich. Nicht im großen Ganzen.
„Du weißt, du wärst besser dran, wenn du uns einfach erzählst, was passiert ist. Das weißt du doch, oder?“ Die Stimme des Detektivs ist bewusst tief gehalten, sanft und einladend. Will muss ihn nicht ansehen, um zu wissen, dass seine Züge zu einem Ausdruck sorgfältig kultivierter Besorgnis arrangiert sind … die Augen sanft bittend, der Mund zu einem hoffnungsvollen Lächeln verzogen ... zweifellos übt er das in den Mittagspausen vor dem Einwegspiegel. „Wir können dir nicht helfen, wenn du uns nicht die Wahrheit sagst.“
Will versucht, nicht zu hörbar zu seufzen. Es ist die klassische Routine, wie aus dem Lehrbuch: ein Schauspiel aus Rücksichtnahme und Verständnis, das den Verdächtigen sanft dazu einlädt, sich zu offenbaren, bis Geständnisse wie Konfetti aus ihrem Mund flattern. Trotz der Ernsthaftigkeit der Lage kann Will nicht umhin, sich leicht beleidigt zu fühlen, dass sie glauben, er würde auf etwas so Offensichtliches hereinfallen. Dann merkt er, dass er wieder angefangen hat, seine Hände anzustarren und dass das langweilig wird. Also lässt er seinen Blick stattdessen über die Tischplatte wandern und folgt den wirbelnden Tintenflecken, die inmitten eines Durcheinanders von Kerben, Narben und Kratzern über die Oberfläche ziehen … ein wortloses Zeugnis jahrelanger Frustration anderer Leute. Da ist ein besonders großer Fleck auf der linken Seite, der wie der Umriss von Kalifornien aussieht ...
„Warum erzählst du uns nicht einfach, wie du es getan hast?“, sagt der Detektiv nun. „Fang am Anfang an. Wie wäre das?“
Warum lässt du mich nicht diese falsche Besorgnis direkt aus deiner Fresse prügeln?, denkt Will gereizt. Wie wäre das? „Habe ich nicht“, ist alles, was er antwortet und er kann nicht umhin, stolz darauf zu sein, wie fest er seine Stimme klingen lässt.
„Es gab mildernde Umstände“, insistiert der Detektiv, als hätte Will nicht gesprochen. „Du warst zu der Zeit nicht du selbst. Die Leute würden es verstehen, sie würden dich nicht verurteilen. Sie würden dir keine Vorwürfe machen.“ Will zieht eine Augenbraue hoch und der Detektiv räuspert sich erneut. „Nun, ja, natürlich gäbe es Konsequenzen, aber ... du weißt, was ich meine. Lass dir sich von uns helfen, Mr. Graham. Die Leute hier halten dir den Rücken frei. Dein Wohlergehen liegt ihnen am Herzen.“
„Dafür ist es wahrscheinlich ein bisschen spät“, antwortet Will im gleichen sachlichen Ton wie zuvor. „Ich denke, dieser Zug ist abgefahren.“ Ja ... abgefahren und im verdammten Hafen gesunken. „Ich habe es Ihnen gesagt … ich war es nicht. Ich weiß, wie es aussieht, aber Sie müssen mir glauben.“ Dann hält er trotz seiner selbst inne, denn natürlich müssen sie ihm nicht glauben. Um ehrlich zu sein, würde er es auch nicht glauben, wenn er auf der anderen Seite des Schreibtisches säße und der Detektiv mit dem falschen Lächeln hier mit den Handschellen und dem Armband aus Blutergüssen säße. Dennoch kann er nicht anders, als hinzuzufügen: „Sie haben die falsche Person.“ Durch eine fast übermenschliche Anstrengung schafft er es, die Verzweiflung nicht in seine Stimme sickern zu lassen.
Diesmal machen sie sich nicht einmal die Mühe, sein Statement mit einer Antwort zu würdigen. Will sieht die unverhohlene Skepsis in ihren Gesichtern und hat Lust aufzugeben. „Sie haben mich gefragt, ob ich etwas will“, sagt er stattdessen. „Ja. Ich will mein Telefonat.“
Der ältere Detektiv stößt einen schweren Seufzer aus und hebt die Hände in einer deutlich übertriebenen Imitation von jemandem, der am Ende seiner Geduld ist … ganz so, als würde Will sich wie eine unmögliche Diva aufführen und Cristal-Champagner und einen Korb voller Kätzchen fordern, anstatt einfach nur seine gesetzlichen Rechte einzufordern.
„Na gut“, sagt er müde. „Schon gut, Mr. Graham. Soll ich Ihren Anwalt anrufen?“
Es ist eine einfache Frage, natürlich ist sie das, aber die Antwort ist komplex. Will antwortet nicht sofort, denn jetzt, wo der Moment gekommen ist, fällt es ihm schwer, sich auf die Entscheidung festzulegen. Er ist sich nicht einmal ganz sicher, was die Ursache für das Zögern ist. Scham wahrscheinlich. Oder vielleicht ist es eher Stolz. Ein Widerstreben, das Bedürfnis nach Hilfe oder Beistand einzugestehen oder überhaupt anzuerkennen, dass ein solches Bedürfnis existiert, als ob das Benennen des Ganzen bestätigen würde, dass der Albtraum real ist und er nicht bloß im Wachzustand träumt. Aber wohin kann er sonst überhaupt noch gehen? Und wo sonst würde er überhaupt wollen ...? Dennoch sagt er für einige weitere Sekunden nichts, er starrt nur auf die Tinte und die Blutergüsse und seine zu blassen Hände und sagt nichts.
„Mr. Graham?“
Die Plötzlichkeit des Tons lässt Will zusammenzucken und erst da merkt er, dass er nicht genau weiß, wie lange er schon schwieg, … wie lange er schon auf den pockennarbigen Schreibtisch und die wirbelnden Tintenflecke, die wie Kalifornien aussahen, gestarrt hat. Aber er muss jetzt etwas tun, es hieß jetzt oder nie. Die Zeit ist reif. Jetzt, jetzt! Er nimmt also einen tiefen Atemzug, bevor er schließlich den Kopf hebt.
„Nein“, sagt er, ruhig und doch bestimmt. „Nicht meinen Anwalt.“
„Wen dann?“
Zum ersten Mal sieht Will dem Detektiv direkt in die Augen, blass, erschöpft und doch seltsam trotzig. „Nein“, wiederholt er, langsam und deutlich, damit kein Missverständnis entstehen kann. „Nicht meinen Anwalt. Ich möchte mit Dr. Hannibal Lecter sprechen.“
***
SECHS MONATE ZUVOR FBI-Akademie; Quantico, Virginia.
Die Wintersonne beginnt unterzugehen und streift den Himmel im gleichen Violett-Zinnoberrot wie Blutergüsse und Blut, während die Schatten länger werden und nacheinander die Lichter um das Akademiegebäude flackern, um die Dunkelheit zu vertreiben. Vor dem Hauptauditorium schwillt die Menge an und vervielfacht sich, während sich verschiedene Trainees versammeln. Einige gaben sich lässig-gleichgültig, andere in einer Dunstwolke aus Neugier und Vorfreude und einige weitere mit kaum verhohlener Ungeduld. Tatsächlich hätte die Vorlesung schon vor zehn Minuten beginnen sollen, aber bisher wurden die Türen noch nicht einmal aufgeschlossen und niemand ist erschienen, um die Verzögerung zu erklären.
„Hast du ihn jemals persönlich getroffen?“, fragt eine der Trainees ihre Nachbarin.
„Nein. Ich meine, ich habe ihn hier herumlaufen sehen, aber ich war letztes Semester nicht in seinem Kurs.“
„Ich auch nicht. Aber ich bin neugierig, das gebe ich zu. Man sagt, er soll eine Art Genie sein.“
„Wer sagt das?“, wirft der andere Trainee ein, der stolz darauf ist, skeptisch gegenüber der festen Meinung anderer Leute zu sein.
Das Mädchen zuckt mit den Schultern und schiebt ihren Kaugummi auf die andere Seite ihrer Wange. „Ich weiß nicht ... alle.“
„Ja, aber wer genau sagt das?“
„Redet ihr über Will Graham?“, fragt ein Dritter, der schamlos das Gespräch belauschte.
„Ja“, bestätigt der männliche Trainee. „Nina hier scheint sich ein bisschen verknallt. Weil er so ein Genie ist und so.“
„Ach, halt den Mund, Andy, ernsthaft. Tu ich nicht.“
„Jeder ist in ihn verknallt“, antwortet der dritte Student und lehnt sich herüber, um Nina ein Stück Kaugummi zu stibitzen. „Und dann werden sie alle auf die gleiche Weise geheilt.“
„Und wie?“
„Sie treffen ihn.“
„Das ist ziemlich unhöflich“, sagt Andy und lacht herzhaft.
„Nun, es ist die Wahrheit. Sagen wir einfach, er eignet sich eher für die Verehrung aus der Ferne.“
Nina lächelt ironisch, dreht sich um und betrachtet Wills Foto, das trotz seiner relativ neuen Ernennung bereits der Sammlung angesehener Fakultätsmitglieder an der Wand des Foyers hinzugefügt wurde. Jack Crawford, zwei Plätze weiter rechts, starrt missbilligend zurück. Sein Blick scheint, ähnlich wie bei der Mona Lisa, die unheimliche Fähigkeit zu besitzen, die Betrachter durch den Raum zu verfolgen. „Mr. Graham ist optisch sicherlich sehr ansprechend“, sagt sie mit nachdenklicher Stimme.
„Und eine absolute Qual für die Ohren“, antwortet der dritte Trainee bestimmt. „Du hast keine wahre öffentliche Demütigung erlebt, bis Will Graham dich dabei erwischt hat, wie du in seinem Kurs Zettel schreibst und dich vor 30 anderen Studenten zusammengeschissen hat. Nicht, dass er überhaupt etwas sagen müsste! Dieser kleine Bastard hat einen Blick, der einen Klumpen Granit zum Schweigen bringen könnte.“
„Zettel schreiben? Wie alt bist du … 12?“
„Ich habe versucht, eine Mitfahrgelegenheit zu organisieren“, sagt der dritte Trainee mit gespielter verletzter Würde.
„Zu einem Seminar?“
„Zu einer Bar, um genau zu sein. Wie viele 12-Jährige gehen bitteschön in Bars? Oh, ich vergaß, du kommst aus Detroit, nicht wahr? Da machen das wahrscheinlich alle.“ Nina verdreht die Augen und er grinst, bevor er weitaus ernster hinzufügt: „Gott weiß, dass wir gelegentlich etwas Freizeit brauchen. Besonders im Moment.“
Es folgt eine unheilvolle Pause, während die drei Blicke tauschen. „Heute Abend“, sagt Nina schließlich und senkt bewusst ihre Stimme. „Glaubt ihr, Mr. Graham wird über ... ihn sprechen?“
„Vorausgesetzt, er taucht überhaupt auf, um über irgendetwas zu sprechen? Nein, auf keinen Fall. Jack Crawford hält die Nachrichtensperre so lange aufrecht, wie er kann. Niemand spricht darüber.“
„Warum? Das ergibt keinen Sinn.“
„Weil noch nie jemand so etwas wie das hier gesehen hat“, antwortet Andy düster. „Sie werden versuchen, eine öffentliche Panik zu verhindern.“
„Aber genau das ist mein Punkt! Wenn die Leute Bescheid wissen, können sie sich schützen.“
„Aber wie? Alles, was sie wissen, ist, dass er es auf Omegas abgesehen hat. Das ist alles, es gibt sonst keinerlei Muster. Sie wissen nicht, wie er sie abfängt, wie er sie auswählt … sogar der Ort ändert sich ständig. Sie werden nicht an die Öffentlichkeit gehen, bis sie ein ordentliches Profil haben.“
„Und woher weißt du so viel darüber?“
Andy räuspert sich und wirkt plötzlich verlegen. „Ich habe den Dienstplan in der Nähe von Mr. Grahams Büro gelesen“, sagt er nach einer Pause. „Die, ähm, die Wände sind ziemlich dünn.“
„Oh mein Gott, du hast an seiner Tür gelauscht!“, kräht der dritte Trainee triumphierend. „Wer ist hier jetzt in Will Graham verknallt?“
„Sei nicht lächerlich!“
„Hast du nur darauf gewartet, ihm zu Hilfe zu eilen? Hoffnungsvoll im Korridor gelauert, um eine Chance zu bekommen, seine Aktentasche zu tragen?“
„So war das überhaupt nicht ...“
„Oh, Mr. Graham“, sagt der dritte Trainee mit einer übertriebenen hohen Stimme. „Ihr engelhaft griesgrämiges Gesicht macht mich ganz schwach, Mr. Graham. Ich würde meine Dienstmarke hergeben für die Chance, Ihre Brille zu polieren. Der Anblick Ihres Bärtchens ...“
„Schon gut, es reicht“, schnauzt Andy in einem hochtrabenden Ton. „Du verhältst dich völlig unangemessen. Ein Serienmörder ist kaum ein Grund zum Lachen.“
„Stimmt; du bist der Grund zum Lachen. Du und dein Will-Graham-Fetisch.“
„Zum letzten Mal, ich habe nicht ...“
Doch der Rest des Satzes geht in dem plötzlichen Wirbel am Ende des Foyers unter, als die Türen aufschwangen und Will und Jack Crawford hereinkammen. Jacks Anwesenheit bei einer Vorlesung für Trainees ist ungewöhnlich genug, um sofort ein Gemurmel der Neugier hervorzurufen, doch es ist der Anblick von Will, der das größte Aufsehen erregt. Unglaublich düster und blass, mit einem grimmigen Zug um Augen und Mund.
„Es ist etwas passiert“, sagt Nina und wird schlagartig ernst. „Schau dir sein Gesicht an.“
Als wäre es ansteckend, hat die unheilvolle Strenge, die von Will und Jack ausstrahlt, eine stark dämpfende Wirkung auf die versammelten Studenten. Die werden schnell still und bedrückt … bis schließlich einer, mutiger als der Rest, ruft: „Mr. Graham!“
„Für Fragen ist später Zeit“, antwortet Will barsch, ohne sein Tempo zu drosseln oder sich auch nur zum Sprecher umzudrehen. „Beeilen Sie sich bitte. Nehmen Sie Ihre Plätze ein.“ Dann hält er für einige Sekunden inne und tauscht Blicke mit Jack aus, während jenseits des Fensters das unverkennbare Heulen von Sirenen ertönt: schrill und klagend wie etwas, das Schmerzen hat. Gleichzeitig bricht im Foyer selbst ein neues Geräusch aus, das im Gegensatz zu den Sirenen tief und gedämpft ist, mit der gleichen rhythmischen Qualität eines Metronoms, das Ergebnis einer Gruppe menschlicher Stimmen, die unterwürfig immer wieder das Gleiche wiederholen. Anfangs erscheint es so bedeutungslos wie die Sirenen selbst, doch hört man genau hin, klärt sich das Pochen der Silben allmählich auf und verbindet sich zu tatsächlichen Worten: Es gab noch einen… es gab noch einen… Will und Jack tauschen einen weiteren bedeutungsschweren Blick und verschwinden dann in der schwärzlichen Tiefe des Auditoriums, während die Trainees einer nach dem anderen in respektvollem Abstand folgen, die Augen zu Boden gesenkt wie Sargträger bei einer Beerdigung.
***
Will räuspert sich zum gefühlt zwanzigsten Mal und starrt dann hinaus in das Meer von Gesichtern, die alle vom Licht des Projektors unheimlich blass wirken, während sie mit glitzernden Augen und irrsinniger Hoffnung zu ihm aufblicken, als der Besitzer des Wissens, mit dem er sich herablassen könnte mit ihnen zu teilen. Er wünschte, er könnte ihnen sagen, sie sollten sich nicht bemühen … nicht zuletzt, weil es die Art von Wissen ist, die niemand bei klarem Verstand wollen sollte. Und vielleicht ist es eine Illusion, die durch das unheimliche Licht und den Eifer erzeugt wird. Aber irgendwie sehen sie alle so jung aus, obwohl sie es natürlich nicht sind, nicht wirklich. Vielleicht liegt es nur daran, dass er selbst anfängt, sich so alt zu fühlen. „Ausgemergelt“ das war ein gutes Wort dafür: als hätten seine verschiedenen Ängste und Befürchtungen angefangen, buchstäblich an ihm herumzumeißeln und dabei Splitter und Fragmente abzuschleifen. Obwohl er sich in diesem präzisen Moment nicht einmal alt oder abgenutzt fühlt, sondern eher bizarr abwesend… Als ob er eine schlechte Nachbildung seiner selbst beobachten würde, die ohne klare Anweisungen für ihr Verhalten auf die Welt losgelassen wurde. Ein falsch verkabelter Roboter vielleicht ... ein fehlfunktionierender Android aus einem dieser lächerlichen Sci-Fi-Filme, für die immer in der Nachtwerbung geworben wird, wenn nur noch die Nachteulen wach sind, um sie zu sehen.
Will blinzelt ein paar Mal und versucht sich zu konzentrieren, als der scharfe Stich eines Kopfschmerzes begann, wie eine Zange an seiner Schläfe zu packen. Die Szene von heute Abend war besonders schlimm, aber sind sie das nicht immer? …und die Nachbilder davon flackern immer wieder am Rand seines Sichtfeldes auf. Noch ein paar mehr davon und Jack Crawfords Versuche, die Presseberichterstattung einzuschränken, werden in tausend Stücke zerfallen. Obwohl die Idee es geheim zu halten, ohnehin schon fast ein Witz ist, weil inzwischen fast jeder weiß, dass ein neuer Serienmörder sein Unwesen treibt. Das Einzige, was nicht allgemein bekannt ist, ist das Ausmaß. Seine Existenz selbst kann nicht mehr glaubhaft geleugnet werden. Sogar die Spitznamen haben angefangen zu zirkulieren, alle markante Alliterationen und theatralisch klingend, wie diese Dinge im Allgemeinen zu sein pflegen, … eher so, als würde ein Thrash-Metal-Sänger einen Künstlernamen suchen und nicht ein wahnsinniger und bösartiger Dieb menschlichen Lebens. Der Schlächter von Baltimore. Das Monster von Maryland. Der Sensenmann. Freddie Lounds hofft eindeutig, dass sich „Der Bildhauer“ durchsetzt und hat sich viel Mühe gegeben, die Homepage von TattleCrime entsprechend zu verzieren, um die Sache erfolgreich voranzutreiben.
„Ich verstehe es nicht“, hatte Will in Bezug auf den letzten Fall zu Jack gesagt.
„Nun ... ich nehme an, es liegt daran, dass er sie zurechtschnitzt.“
„Er schnitzt sie nicht“, hatte Will gereizt geschnauzt. „Er hackt auf ihnen herum.“
Das Bild des jüngsten Opfers schiebt sich nun prompt in Wills peripheres Sehfeld und er blinzelt entschlossen erneut, um es zu vertreiben. „Und so“, sagt er fest, „können Sie deutlich sehen, dass dies ein weiterer entscheidender Unterschied zwischen organisierten und desorganisierten Tätern ist. Erstere sind eher geografisch und beruflich mobil, während letztere ...“ Oh Christus, jemand versucht eine Frage zu stellen! Er kann den Arm sehen, der entschlossen in der Luft hin und her wedelt, als dächte der dämliche Wichser, er würde ein Feuerzeug auf einem Rockkonzert schwenken. „Ja“, sagt Will mit kaum verhohlener Ungeduld.
„Mr. Graham, halten Sie den Bildhauer für ein Beispiel des organisierten oder des desorganisierten Typs?“
Der Klang der verbotenen Worte löst ein scharfes Einatmen im Publikum aus, wobei unklar ist, ob es aus Bewunderung darüber geschieht, dass jemand es gewagt hat, das Unaussprechliche auszusprechen, oder aus Verurteilung desselben. Aus dem Augenwinkel sieht Will, wie Jack auf seinem Sitz erstarrt. „Es tut mir leid, ich bin nicht bereit, das zu diskutieren“, antwortet er nun mit einer Stimme, die deutlich macht, dass es ihm nicht im Geringsten leidtut. „Dies ist keine Vorlesung über eine einzelne Fallstudie.“
„Aber Sir ...“
Diesmal antwortet Will überhaupt nicht, sondern starrt den beleidigenden Fragesteller lediglich über den Rand seiner Brille hinweg nieder. „Granitklumpen“, murmelt der dritte Trainee leise zu Nina.
Will mischt gereizt seine Notizen und klickt dann entschlossen auf die PowerPoint-Folie. „Der organisierte Täter tötet im Allgemeinen an einem Ort und entsorgt die Leiche an einem anderen“, sagt er barsch. „Er hat wahrscheinlich die Kontrolle über jeden Aspekt des Tatorts und dazu gehört auch, dass er nur minimale physische Beweise hinterlässt.“ Er hält inne und starrt dann intensiv in das Meer von Gesichtern, als würde er jeden anderen herausfordern, ihn zu unterbrechen. In der daraus resultierenden Stille ertönt ein leises Quietschen, als die Tür zum Auditorium aufschwingt. Der Lichtstrahl beleuchtet kurz Wills Gesicht und seine Schultern, als wäre ihm sein ganzes persönliches Rampenlicht gewährt worden. Diejenigen die erwarten, dass er wegen der Unterbrechung explodiert, sind überrascht zu sehen, wie er aufblickt und dann ein kleines aber unbestreitbar aufrichtiges Lächeln zeigt. Einige der neugierigeren Studenten drehen sich auf ihren Sitzen um, um herauszufinden, wen der normalerweise undurchschaubare Will Graham so herzlich anblicken könnte. Zu diesem Zeitpunkt ist die große, dunkle Gestalt bereits diskret in den Schatten verschwunden und es ist nichts als Schwärze zu sehen.
„Natürlich hat all das massive Auswirkungen darauf, wie diese Personen auf polizeiliche Verhöre reagieren“, fügt Will hinzu, während die nächste Folie auf dem Bildschirm erscheint. Er hält erneut inne und runzelt dann die Stirn, seine Augen wirken in seinem blassen Gesicht plötzlich stechend und kraftvoll. „Wenn der desorganisierte Täter eher einen beratenden Ansatz erfordert, so gilt für den organisierten Typ das Gegenteil. Direkte Fragen sind vorzuziehen, weil er sein persönliches Überlegenheitsgefühl bestätigt sehen will.“ Für einige Sekunden verlagert er seine Position auf der Bühne und die Szenen des Gemetzels vom Projektor werden flüchtig direkt über ihn projiziert: Streifen aus Scharlachrot und verbrannter Haut, die ihm das Aussehen einer Opfergabe verleihen … ein junger Märtyrer, der auf seine Seligsprechung wartet. „Dazu gehört auch der Versuch, Ermittler zu untergraben“, fügt Will hinzu. Er wartet noch ein paar Augenblicke und lässt seinen Blick langsam über das Publikum wandern. „Ich hoffe, ich muss Sie kaum daran erinnern, dass es Ihr Job ist, ihn nicht gewähren zu lassen.“
***
Sobald die Vorlesung vorbei ist, hechtet Will förmlich von der Bühne, um das zu tun, was er an diesem Punkt der Prozedur immer tut. In einen der ungenutzten Klassenräume im hinteren Teil des Auditoriums zu fliehen und sich dort zu verstecken … was kein Verstecken oder Gott bewahre … Lauern ist, definitiv nicht! Bis die Menge sich schließlich zerstreut hat und er wieder auftauchen und zum Parkplatz gehen kann, ohne von übereifrigen Trainees belagert zu werden. Will ist ein großer Fan dieser Strategie, denn sofern nicht ein oder zwei Trainees besonders übereifrig sind und darauf bestehen, in sein dunkles Versteck, das kein Versteck ist einzubrechen, hat sie eine exzellente Erfolgsbilanz in Sachen Effektivität. Dennoch weiß er, dass sie heute Abend zum Scheitern verurteilt ist. Heute Abend ist zufälligerweise auch der Termin für eine soziale Veranstaltung ist, die Jack arrangiert hat, damit die neu zusammengestellte Task Force für den „Bildhauer“-Fall sich kennenlernen kann. Will ist sich nicht einmal sicher, wie angemessen es unter den gegebenen Umständen ist, herumzustehen, warmen Wein zu trinken und Canapés zu essen, aber Jack war entschlossen. „Es ist wie Team-Bonding“, hatte er gesagt, bevor er sich an die doppelte Bedeutung des Wortes „Bonding“ erinnerte und leicht verlegen dreinschaute. „Es ist gut für die Moral.“
„Das hast du aus einem Regierungsseminar“, hatte Will anklagend gesagt. „Nicht wahr, Jack?“
„Was macht das für einen Unterschied?“, hatte Jack geantwortet und sichtlich in seinem Gedächtnis nach dem Management-Training gekramt, das er besuchen musste, um diesen Mist wiederkäuen zu können. „Berufliches Wohlergehen steht an erster Stelle. Mentales und physisches Wohlbefinden ist der Schlüssel zu einem glücklichen, erfolgreichen Arbeitsplatz.“
Will hatte es dann aufgegeben. Teils weil Jack gefährlich nahe daran kam, wie ein faselnder alter Hippie zu klingen, der sich gleich über sie alle stellen und sie „Kum Ba Yah“ singen lassen würde, aber hauptsächlich, weil sein eigenes mentales und physisches Wohlbefinden eine so seltene, ungreifbare Sache ist, dass es unmöglich ist, es sinnvoll zu quantifizieren. Abgesehen von der Tatsache, dass das, was davon noch übrig ist, mit Sicherheit dazu verdammt ist zu Tode gequetscht zu werden, wenn er gezwungen wird sich durch einen Abend voller steifer Plaudereien und gesellschaftlicher Höflichkeiten zu quälen. „Dr. Lecter wird da sein“, hatte Jack hinzugefügt, offensichtlich im Glauben, dies sei ein beruhigender Punkt. „Du kannst mit ihm reden, wenn du dich unwohl fühlst.“
Tatsächlich war das nicht ganz der Trost, den Jack erwartet hatte. Zugegeben, Will freut sich, dass Hannibal anwesend sein wird, doch gleichzeitig fühlte er sich bestürzt darüber. Er mag es, wenn Hannibal ihn in Umgebungen sieht, in denen Will halbwegs kompetent und unter Kontrolle ist. Nicht in solchen, in denen er unbeholfen, linkisch und völlig außer seinem Element sein wird … mit anderen Worten, Situationen, die dazu dienen, die Unterschiede zwischen ihnen auf eine Weise hervorzuheben, die Will massiv benachteiligt. Denn Hannibal besitzt, natürlich eine tadellose soziale Präsenz und unerschütterliche Haltung. Zweifellos erworben durch eine privilegierte aristokratische Erziehung, das Medizinstudium und möglicherweise durch einen höflich-patrizischen Vater oder eine entschlossen wohlerzogene Mutter ... obwohl es irgendwie schwer vorstellbar ist, dass Hannibal so etwas Alltägliches wie Mutter und Vater hat, genau wie jeder andere auch. Nicht, dass irgendetwas davon die Tatsache ändern könnte, dass Will denkt, dass seine eigenen sozialen Fähigkeiten in „Schrödingers soziale Kompetenz“ umbenannt werden sollten, mit einer 50-prozentigen Chance, ob sie existieren oder nicht. Je nachdem, ob Hannibal gerade in der Nähe ist.
Durch die dünnen Wände des Klassenzimmers kann Will bereits ein leises Summen von Stimmen hören. Dort, wo die Gäste begonnen haben, sich zu versammeln und von denen er weiß, dass die meisten auch seine Vorlesung zuvor aus Höflichkeit besucht haben. Die ganz Reichen von ihnen zweifellos großäugig und wertend und alle warten darauf, dass er erscheint. Will seufzt unglücklich in die dämmrige Stille und stellt sich dann kurz sein eigenes Haus vor. Friedlich und einsam bis auf das Hunderudel und er verspürt eine plötzliche Sehnsucht, dort zu sein, die fast physisch schmerzhaft war. Nur dass es nicht die wahre Quelle des Schmerzes ist, der kommt nämlich aus seinem Unterleib und das schon seit mehreren Tagen. Er versuchte ihn verzweifelt zu ignorieren. In der vagen Hoffnung, dass der Schmerz, wenn er ihm keine Aufmerksamkeit schenkt, aufgeben und sich davonschleichen wird wie ein Schulhof-Bully, der das Interesse verliert, wenn die erhoffte Reaktion ausbleibt. In dem Bemühen, ihn abzutun, versucht er seine Aufmerksamkeit neu auszurichten, indem er sich auf das Gemurmel der Stimmen durch die Wand konzentriert… Und oh Gott, jetzt kann er definitiv hören, wie Jack irgendetwas Unfassbares über Budgetbeschränkungen dröhnt, kurz darauf die unverkennbar rauchigen Vokale von Hannibals Stimme, die einen fast rhythmischen Kontrapunkt zu Jacks Stimme bilden, wie ein Kontrabass zu einem Cello. Beide klingen so zuversichtlich und sicher. Will spürt einen plötzlichen Anflug von Verachtung gegen sich selbst wegen seines Widerwillens, die Sicherheit seiner eigenen Einsamkeit zu verlassen und sich ihnen anzuschließen. Wie dem auch sei, es ist sicher besser, es hinter sich zu bringen. Er muss irgendwann raus … er kann kaum den ganzen Abend hierbleiben … wenn es nur so einfach wäre.
Will stößt noch einen letzten trübsinnigen Seufzer aus und stößt dann die Tür auf. Er tritt ins helle Licht und blinzelt wie ein Höhlenbewohner, bevor er realisiert, dass Hannibal ihn fast sicher dabei gesehen hat und dass dies als „Nicht Gut“ eingestuft werden kann. Dann bemerkt er für ein paar peinliche Sekunden, dass er keine Ahnung hat, wo er hin soll. Er ist sich unangenehm bewusst, dass mehrere Leute ihn anstarren, bevor sich Jack materialisiert und beginnt, ihn zum Buffet-Tisch zu steuern. Freundlich und doch gedankenlos dienstlich auf eine Weise, die Will an diese großen Alpenhunde erinnert, die unglückliche Arschlöcher retten, die sich in den Bergen verirrt haben. „Exzellente Vorlesung“, sagt Jack herzlich. „Obwohl sie das eigentlich immer sind, nicht wahr?“ Will war sich unsicher, ob dazu tatsächlich eine Antwort erwartet wird und grunzt nur unverbindlich. „Sie sind sehr gut darin“, sinnierte Jack.
„Danke“, antwortet Will, dem es eigentlich ziemlich egal ist. Jack nickt zustimmend, blickt dann herüber und zögert dabei, sich ein Glas Wein einzuschenken. „Was?“, sagt Will einen Hauch gereizt.
„Ist alles in Ordnung mit Ihnen?“
„Mir geht es gut.“
„Sicher? Sie sehen aus wie ein Nervenbündel.“
Will verzieht leicht das Gesicht. Ein Bündel Nerven ... das ist so ein grausamer Ausdruck. Wenn er zu fest darüber nachdenkt, kann er es sich fast vorstellen, wie sich die Nerven nass in ihrer Jute-Umhüllung winden wie lauter Würmer. „Ehrlich“, sagt er, diesmal fester. „Mir geht es gut.“ Und dann, weil es eigentlich ganz nett ist, wenn jemand Besorgnis wegen ihn zeigt, selbst wenn es nur Jack ist, der quasi dafür bezahlt wird: „Danke.“
„Nun, essen Sie wenigstens etwas“, drängt Jack. „Sie sind sehr blass.“
Will spürt prompt, wie die Verärgerung wieder aufflammt. Nicht zuletzt wegen der Art und Weise, wie Jack seine Zusicherungen zu ignorieren scheint und in einem fast erschreckenden Tempo in den schützenden Alpha-Modus gleitet … um Himmels willen. Dennoch lohnt es sich kaum, darüber zu streiten, also nickt er nur vage und nimmt sich ein Stück Quiche. Nicht weil er es besonders will, sondern in der Hoffnung, dass es Jack zum Schweigen bringt. Die Quiche ist unangenehm glitschig und Will muss sie mit beiden Händen halten, um halbherzig daran zu knabbern, bevor er Angst bekommt, dass diese Geste ihn wie ein großes Nagetier aussehen lässt und dass Hannibal auch das gesehen hat, was ebenfalls als „Nicht Gut“ gelten kann. Also legt er sie wieder ab. Jack hat sich nun in eine neue Anekdote über das Budget für Behavioral Sciences gestürzt, wobei er letztere gelegentlich als BS bezeichnet. Er war scheinbar ahnungslos, dass dies auch ein Akronym für „Bullshit“ ist. Also tut Will so, als würde er zuhören, während er ebenso hart daran arbeitet, nicht zu offensichtlich Hannibals Gespräch mit einer der Bundesvertreterinnen zu belauschen, obwohl es anscheinend um Wein geht und nicht im Geringsten interessant war. „Der Niedergang der Malbecs“, sagt Hannibal in klangvollen Tönen, ganz so, als wären die Malbecs ein dem Untergang geweihtes Adelsgeschlecht oder ein Zweig ruinierter Royals, die schwere Zeiten durchmachen. Die Frau mit der er spricht, senkt feierlich den Kopf in Zustimmung. Will seufzt innerlich schon wieder und kann nicht anders als sich zu fragen, wie es möglich ist, dass er sich so hoffnungslos zu einer Person hingezogen fühlt, die im Laufe eines normalen Gesprächs „Der Niedergang der Malbecs“ sagt, als hätte es eine Bedeutung … anscheinend war es ganz leicht.
Jacks Rede über Behavioral Science oder Budgets oder BS oder was auch immer, hat nun ihr qualvolles Ende erreicht. Es gibt eine kurze Pause, bevor er plötzlich „Will!“ verkündet und dann wieder verstummt. Aus dem Tonfall ist es unmöglich zu erschließen, ob er meint: „Will! Wir sind hier fertig, verpiss dich!“ oder „Will! Sag mir deine Meinung zum BS-Budget“ oder möglicherweise beides, … oder vielleicht keines von beidem, … oder höchstwahrscheinlich etwas völlig anderes. Und die Tatsache, dass Will im Vorfeld nicht zugehört hat, trägt absolut nichts dazu bei, die Situation zu retten. Flüchtig trifft er Hannibals Blick und für ein paar Sekunden findet er es unmöglich, wegzusehen, bevor Jack wiederholt „Will!“ sagt und er sich zwingt, sich neu zu fokussieren und mit einem vorsichtig neutralen „Ja, Jack?“ zu antworten, das hoffentlich auf jedes der beide; keines; nichts-davon Szenarien passt, die gleich eintreten werden.
„Da sind einige Leute, die ich dir gerne vorstellen möchte“, sagt Jack nun. „Oder, genauer gesagt, sie wollen dich kennenlernen.“
Also, Option 3: etwas völlig anderes. „Ach ja?“, antwortet Will und versucht, nicht zu deprimiert zu klingen.
„Ja. Sie waren in der Vorlesung und haben vorher über dich gelesen.“ Und dann, als Will nicht antwortet: „Du wirst berühmt, Will, ob es dir gefällt oder nicht.“
Will runzelt die Stirn und fängt dann mangels einer besseren Beschäftigung an, das Tablett mit Petit Fours zu inspizieren, das vor ihm steht. Die Walnüsse im Salat sehen aus wie winzige, halbierte Gehirne. „Es ist nur eine kurze Vorstellung“, drängt Jack. „Außerdem sind es Abgesandte aus DC, es liegt also in deinem Interesse, sie bei Laune zu halten.“ Der Tonfall des letzten Teils war unmissverständlich angedeutet und Will seufzt erneut zum gefühlt vierzigsten Mal. „Der Große links ist Denton Skinner und der Kleine daneben ist Adam Siemens.“
„Skinner und Siemens?“, wiederholt Will ungläubig. „Was sind das bitteschön für Namen?“ Nun ja, abgesehen von verdammt dämlichen, offensichtlich. Während Ersterer vielleicht noch durchgeht, weil er deutsch ist aus karitativen Gründen, da sein unglücklicher Träger zweifellos ewiges Gekicher ertragen muss, jedes Mal wenn er sich vorstellt, klingt Letzterer einfach nur vage gruselig. Er wirft einen heimlichen Blick dorthin, wo die beiden Männer standen, Siemens winkt ihm tatsächlich zu. Christus. Will dreht sich zu Jack um und wirft ihm einen flehenden Blick zu, der als Bitte zwing mich nicht dazu übersetzt werden soll. Jacks antwortendes Stirnrunzeln impliziert ihm… Willst du mich verarschen? Geh sofort rüber und sei nett dabei.
Will reißt die Augen ein Stück weiter auf. Aber schau sie dir doch an. Die sind so lahm.
Worauf Jacks Augenbrauen antworten: Will Graham, ich zähle bis drei und dann versohle ich dir den Hintern.
Will zieht trotzig seine eigenen Brauen zusammen… Komm schon, Jack. Sei kein Arsch.
Jack macht einen Schritt nach vorn, eins ... zwei ...
„Okay, na gut“, sagt Will. Sein Tonfall klingt bockiger als beabsichtigt. Manchmal denkt er, er wäre ein guter Teenager geworden.
„Das ist mein Junge“, antwortet Jack sarkastisch, als würde er Wills Gedanken lesen, bevor er leise hinzufügt: „Und sei nett.“
Will fantasiert kurz davon, Arme und Beine von sich zu strecken wie einer seiner Hunde, wenn er nicht zum Tierarzt will, bevor er sich schließlich dem Unvermeidlichen beugt und sich von Jack durch den Raum zu der Stelle führen lässt, an der die beiden Männer warten. Sogar Will, der normalerweise das Aussehen von Leuten weder bemerkt noch sich darum schert, kann nicht umhin zu denken, dass sie besonders wenig vielversprechend aussehen. Skinner ist so dünn und hager wie ein Bandwurm, mit den gleichen rohen Knochen, blähenden Nasenflügeln und hervorstehenden Zähnen wie ein Schaukelpferd. Während Siemens einen schmollenden rosa Mund wie ein enttäuschtes Baby hat und es trotz seiner geringen Statur schafft, den Eindruck zu erwecken, er besäße Hektar an glänzender weißer Haut, die sich in wächsernen Falten wölbt und sich in Hügeln und Büscheln zu erstrecken scheint, so weit das Auge reicht.
Will, der sich an Jacks Bemerkungen über „Bonding“ erinnert, spürt nun eine starke Gewissheit, dass er sich lieber die eigenen Füße abnagen würde, als sich auch nur annähernd einem Bindungszustand mit einem dieser beiden zu nähern. Er wollte ihnen nicht näher als zehn Fuß kommen, wenn er die Wahl hätte ... tatsächlich gibt es da doch einen Ausdruck, nicht wahr? Price sagt das manchmal, wenn er mit einem besonders unangenehmen Laborassistenten konfrontiert wird: „Ich würde ihn nicht mal mit einer Zehn-Fuß-Stange anfassen.“ Will würde sie nicht mal mit einem zehn Fuß langen Scheiß-Stecken anfassen, es sei denn, um ihnen damit über den ...
„Mr. Graham!“, kreischt Siemens und stürmt auf Will zu wie ein kleiner Elefantenbulle.
Will weiß, dass es wahrscheinlich ziemlich unhöflich ist, so offensichtlich beiseite zu treten, aber der Gedanke, in unmittelbarer Nähe dieser öligen Haut zu sein und vielleicht sogar umarmt zu werden, ist zu schrecklich, um ihn auch nur in Erwägung zu ziehen. Er tut es also trotzdem, woraufhin Siemens das Ziel verfehlt und bereitwillig stattdessen gegen eine der Wandleisten prallt. Jack räuspert sich gereizt.
„Nun … Mr. Graham“, sagt Skinner nach einer ausgesprochen peinlichen Pause. Seine Haut ist so dünn, dass die Venen an seinen Schläfen deutlich sichtbar sind, blau und violett wie in einem Biologiediagramm in einem Lehrbuch. Entgegen Jacks Versicherungen sieht er nicht im Geringsten erfreut aus, Will zu treffen. Er sieht eher so aus, als wolle er ihn schlagen, aber warum auch nicht? Praktisch jeder andere tut es ja auch. Nach einer weiteren Pause streckt er eine Hand aus, die Finger so knorrig und knochig wie die eines prähistorischen Wesens und schüttelt Wills Hand mit penibler Zurückhaltung. „Sie sehen deutlich anders aus als auf Ihren Fotografien.“
„Ein Vergnügen, Mr. Graham“, fügt Siemens hinzu, der nun wie ein wahrer Champion von der Wand zurückgeprallt ist und energisch Wills andere Hand schüttelt. Seine Finger sind unglaublich weich und schlaff, wie Ballons, die mit lauwarmem Wasser gefüllt sind. „Ein wahres Vergnügen.“
Will möchte antworten, dass es ihm ebenfalls ein Vergnügen ist, sie kennenzulernen. Er ist jedoch besorgt, dass es keine Möglichkeit gibt, dies so zu tun, dass es aufrichtig klingt. Stattdessen fragt er sie, wie lange sie in Virginia zu bleiben gedenken und versucht dann, angesichts der Antwort nicht zu bestürzt zu wirken … mehrere Monate offenbar … verdammt. Gleichzeitig versucht er, nicht vor Irritation über die pingelige Art zu erschaudern, mit der Skinner die Revers seines Sakkos glattstreicht und seine Krawatte zurechtzupft. In dieser Hinsicht ist er eindeutig der Typ Mensch, der ein unglaublich methodisches und geordnetes Leben führt, was in allem offensichtlich ist, vom tadellos gestärkten Hemd bis hin zu der Reihe von Stiften, die nach Größe absteigend in seiner Brusttasche angeordnet sind wie eine Art bürokratischer Orden … Jesus. Zweifellos packt er seine Aktentasche und legt seine Kleidung bereits am Vorabend auf einen Stuhl, um die Effizienz zu steigern. Wills Vorstellung von Effizienz ist es, in seinen Kleidern zu schlafen.
„...sehr erfreut, Sie kennenzulernen“, schließt Siemens. „Natürlich haben wir alles über Ihre Arbeit in Minnesota gelesen. Sehr beeindruckend, Mr. Graham, in der Tat sehr beeindruckend. Kein Wunder, dass man so darauf brannte, Sie hierher zu holen.“
Will wiederholt dasselbe vage Lächeln wie zuvor, antwortet aber nicht wirklich. Nicht zuletzt deshalb, weil er vermutet, dass das Aussprechen von „Mr. Siemens“, ohne von einem Lachanfall überwältigt zu werden, ein Maß an moralischem Mut erfordert, das er schlichtweg nicht besitzt. Jack hingegen nickt anerkennend und gibt Will einen herzhaften Klaps auf den Rücken, der ihn fast umwirft. „Will ist zweifellos ein Gewinn“, sagt er gut gelaunt.
Will ist mittlerweile so benebelt vor Langeweile, das er sich bewusst damit beschäftigt, Hannibal aus dem Augenwinkel zu beobachten und sich zu versichern, dass dieser zu sehr damit beschäftigt ist, den Niedergang der Malbecs zu beklagen, um zu bemerken, wie Will öffentlich in Kameradschaft mit diesen zwei dämlichen Bastarden zwangsvereint wird… Er verhört sich und versteht “Arsch”. Gerade als er den Mund zum Protest öffnen will, unterbricht Skinner und fragt Jack, welche Notfallpläne er bereitgehalten hat für den Fall, dass das wahre Ausmaß des Bildhauer-Falls an die Öffentlichkeit dringt. Will, der dies bereits in aller Ausführlichkeit gehört hat, schaltet sofort wieder ab und zwingt sich, nicht mehr zu Hannibal zu starren. Er tut stattdessen so, als würde er zuhören, nur um prompt wieder durch den Anblick von Skinners prominentem Adamsapfel abgelenkt zu werden, der bei jedem Wort wie ein großer fleischfarbener Käfer an seiner Kehle auf und ab zu krabbeln scheint.
„Ist alles in Ordnung mit Ihnen, Mr. Graham?“, fragt Skinner abrupt mit seiner nasalen Stimme. „Sie wirken ein wenig zerstreut.“
Da er nicht zugeben kann: „Ja, eigentlich bin ich nur von Ihrem abstoßenden Hals wie gebannt … tut mir leid deswegen“, entschuldigt sich Will und erklärt, dass er leichte Kopfschmerzen habe. Tatsächlich sitzt der Schmerz weiterhin eher in seinem Magen als in seinem Kopf. Es ist dennoch das Falsche was er sagen konnte, denn Jack verfällt sofort wieder in den enorm irritierenden Beschützermodus von vorhin. Einer alarmierenden Tendenz, der er sich in letzter Zeit immer öfter hingibt. Es treibt Will halb in den Wahnsinn vor Gereiztheit! Er hasst es, behandelt zu werden, als sei er empfindlich oder zerbrechlich, selbst wenn es in gewisser Weise tatsächlich stimmt. Und natürlich sieht Jack mit Wills Antwort immer noch unzufrieden aus… ach du Schande, jeden Moment wird er vorschlagen, Hannibal herzuholen.
„Sie sehen wirklich blass aus“, sagt Jack jetzt, genau wie erwartet. „Dr. Lecter ist gleich dort drüben, vielleicht könnte ich…“
Will macht ein gereiztes Geräusch, das bestimmt und entschlossen klingen soll, aber vor Schreck eher wie eine Art Kreischen herauskommt, wie ein wütender Pterodaktylus, denkt Will mit düsterem Genuss. „Mir geht es gut“, sagt er, etwas schärfer als beabsichtigt. „Danke. Ich werde einfach eine Aspirin nehmen, wenn ich nach Hause komme und mich hinhauen.“
„Nun, wenn Sie sicher sind“, erwidert Jack unsicher.
„Ich bin sicher.“ Er hat das flüchtige Bild vor Augen, wie Hannibal herbeizitiert wird, um medizinischen Rat zu erteilen, als sei Will irgendein kränkliches, schwachsinniges Geschöpf, dem man nicht zutrauen kann, im eigenen Interesse zu handeln. Gott, die bloße Vorstellung. „Wie sehen die Vorbereitungen für die Autopsie aus?“, sagt er nun in einem verzweifelten Versuch, das Thema zu wechseln.
„Höchstwahrscheinlich Dienstag. Sie werden selbst anwesend sein?“
„Natürlich.“
„Und das Profil? Irgendwelche Fortschritte?“
Diesmal zögert Will, bevor er antwortet. „Ich bin mir noch nicht sicher. Da sind einige Merkmale, die wirken ein bisschen… seltsam. Ich weiß nicht. Es sind die Aspekte der Inszenierung, sie sind fast zu inszeniert.“
„Dann ist das doch sicherlich ein Merkmal für das Profil?“, sagt Skinner mit wichtigtuerischer Stimme. Jack und Will drehen sich um und blicken ihn vage überrascht an. „Ich verstehe ein wenig von dieser Materie“, fügt Skinner hochnäsig hinzu. „Nur weil wir uns auf die rechtliche Seite konzentrieren, heißt das nicht, dass wir von Forensik völlig ahnungslos sind.“
Mit beträchtlicher Anstrengung unterdrückt Will das verächtliche Schnauben, das er nur zu gerne von sich geben würde und sagt: „Danke, ich werde es im Hinterkopf behalten.“ Dann zeigt Skinner erneut ein selbstgefälliges Lächeln und es ist so lästig, dass Will nicht anders kann, als hinzuzufügen: „Aber wenn der Täter den Tatort absichtlich auf eine bestimmte Weise gestaltet, um die Ermittler in die Irre zu führen, dann hat das erhebliche Auswirkungen auf sein Motiv.“
„Besteht nicht die Möglichkeit, dass Sie das überanalysieren? Das Motiv scheint ziemlich klar … er hasst Omegas.“
„Nun, es ist kaum so einfach wie das“, sagt Jack gereizt, bevor Will die Chance hat zu antworten. „Die Art der Opfer ist nur ein Aspekt seiner Pathologie.“
„Wie viel komplizierter muss es denn wirklich noch werden?“
„Erheblich“, sagt Will. „Da Sie schon fragen.“
Skinners Wangen beginnen sich aufzublähen wie bei einem empörten Ochsenfrosch. „Sie sagen also, dass die Aspekte der Inszenierung zu simpel sind, der Täter selbst aber zu kompliziert und in der Zwischenzeit sitzen wir alle nur hier herum, anstatt mit einem Profil an die Öffentlichkeit zu gehen? Wenn Sie mir die Bemerkung erlauben, Mr. Graham, Sie klingen wie jemand, der den Waschbären waschen will, ohne ihn nass zu machen.“
Will spürt, wie seine zerbrechliche Geduld kurz davor ist, endgültig zu reißen. Er will gerade zu einer Antwort ansetzen, dass er den Waschbären sehr wohl waschen will und dann ein Porträt des Waschbären malen lassen möchte, um ihn anschließend ebenfalls zu essen, als Siemens einer seiner kleinen teigigen Hände ausstreckt, Will tatsächlich auf die Schulter klopft und verkündet: „Ich bin sicher, Mr. Graham hat gute Gründe für seine Ansichten“, woraufhin er anscheinend vergisst, die Hand wieder wegzunehmen und einfach so dasteht, als sei Will eine Parkbank, an die er sich lehnen möchte. Will wagt es nicht ganz, Siemens zu sagen, er solle sich verpissen, während Jack direkt daneben steht. Er windet sich stattdessen diskret zur Seite und in diesem Moment fällt plötzlich ein langer Schatten über sie. Als er sich umdreht, sieht er, dass Hannibal mit dem üblichen lautlosen Schritt herangetreten ist und nun direkt gegenübersteht. Er sagt oder tut eigentlich gar nichts, außer die vier mit einem typisch undurchschaubaren, sphinxartigen Lächeln zu betrachten, doch die Kraft seiner Präsenz ist so groß, dass ohnehin alle verstummen.
„Ah, genau nach Zeitplan“, sagt Jack, der sich als Erster wieder fängt. Nur stellt er nicht sofort klar, wofür genau Hannibal im Zeitplan sein soll. Will wird prompt von einer Woge des Terrors erfasst, dass es sich in irgendeiner Weise auf ihn beziehen könnte. Möglicherweise im Sinne von: „Ah, Dr. Lecter, Will ist wieder einmal ungewöhnlich blass und angeschlagen, nehmen Sie ihn mit und biegen Sie ihn wieder hin“, oder sogar eine Variante von: „Meine Herren, Sie kommen genau richtig, um Mr. Grahams Babysitter kennenzulernen. Es ist ein Scheißjob, weiß Gott, aber einer muss ihn ja machen.“
Will fängt Hannibals Blick auf, schon wieder… tatsächlich wird die Anzahl der Blickkontakte allmählich lächerlich. Was, wenn es jemand merkt? Jack beginnt damit, Hannibal gegenüber Siemens und Skinner in übermäßig schwülstigen Tönen vorzustellen, wobei Will zweimal „Expertise“, einmal „renommiert“ und eine unbestimmte Anzahl von Alternativen für dankbar, erfreut und entzückt verwendet, um das Entzücken der Verhaltensforschung darüber auszudrücken, in den Genuss seines medizinischen und psychiatrischen Beitrags zu kommen. Hannibals angedeutetes Lächeln wird ein wenig breiter auf eine Weise, von der Will vermuten aber nicht bestätigen kann, dass sie eher spöttisch sein könnte. Doch er lässt Jack gewähren und lässt seine Augen dabei dezent über die Gesichter beider Männer wandern, bevor er eine Hand hinhält und ihnen erlaubt, sie nacheinander zu schütteln. In dieser Hinsicht ist Will heimlich und auf ziemlich kindische Weise befriedigt festzustellen, dass Skinner kleiner als Hannibal ist und daher seinen Kopf in den Nacken legen muss, um Augenkontakt herzustellen … und, was noch besser ist, offensichtlich extrem genervt darüber ist. Hannibal wiederum hat es irgendwie geschafft, sich direkt zwischen Will und Siemens zu positionieren. Das führt dazu, dass Letzterer nun verloren an der Seite herumtänzelt, während seine blassen kleinen Hände verlassen an seinen Seiten baumeln.
„Dr. Lecter“, sagt Skinner nach einer kurzen Pause. „Freut mich, Sie kennenzulernen.“
Er betont die letzte Silbe mit einem seltsamen Klicklaut … Lec-ter und genau wie zuvor bei Will klingt er nicht im Geringsten aufrichtig in Bezug auf seine bekundete Freude. Ob dies nun aus einer persönlichen Feindseligkeit resultiert oder einfach das Ergebnis eines Temperaments ist, das wahllos jedem gegenüber feindselig ist, lässt sich schwer sagen. Nicht, dass es eine Rolle spielen würde. Tatsächlich möchte Will Skinner fast raten, sich die Zeit zu sparen und es gar nicht erst zu versuchen, da es im Grunde unmöglich ist, das Maß an Gleichgültigkeit zu messen, das Hannibal an den Tag legt. Schon allein deshalb, weil die Wissenschaft noch kein Gerät erfunden hat, das in der Lage wäre, eine solch winzige Menge an „Interesse“ zu erfassen.
„Ihr Ruf eilt Ihnen natürlich voraus“, fügt Skinner in derselben flachen Stimme hinzu, woraufhin Jack ein zustimmendes Geräusch macht und Will sich erlaubt, wieder sanft abzuschalten. Er findet Aufzählungen darüber, wie unglaublich beeindruckend Hannibal ist, im Allgemeinen eher demoralisierend. Es ist nicht die Art von Sache, für die er derzeit die Energie hat. Stattdessen starrt er auf die Vase mit Lilien auf dem Tisch, die von der weißen, wächsernen Sorte sind, die man entweder einer Braut in einer Kapelle oder einem Leichnam im Sarg überreichen könnte. Er wird erst wieder in das Gespräch zurückgerissen, als er Hannibal seinen Namen sagen hört. Er stellt fest, dass dieser gerade erklärt, wie viele neue Erkenntnisse er durch die Zusammenarbeit mit Will gewonnen zu haben glaubt. Will wiederum kann sich nicht ganz dazu bringen zu glauben, dass Hannibal das ernst meint, findet es aber trotzdem nett von ihm, es zu sagen, und bringt daher ein Lächeln als Antwort zustande, das passend bescheiden und doch dankbar wirken soll.
„Die Kunst des Ermittlers“, verkündet Siemens nun an niemanden Bestimmten gerichtet. „Oder vielmehr die Ermittlungskunst.“
„Obwohl man ja sagt, dass der Zweck der Kunst darin besteht, die Wahrheit einer Sache zu vermitteln“, sagt Hannibal geschmeidig und blickt Will direkt an. „Nicht, die Wahrheit selbst zu sein.“
Will wirft Hannibal als Antwort einen kurzen Blick zu. Er ist unsicher, ob er verspottet wird oder nicht. Wahrscheinlich wird er das… fast sicher sogar. Es ist schließlich kaum vorstellbar, dass Hannibal ernsthaft behaupten könnte, an ihm gäbe es irgendetwas Künstlerisches. Obwohl zugegebenermaßen keine offensichtliche Spur von Spott in seinem Gesichtsausdruck liegt. Skinner wiederum starrt Hannibal an und jetzt starrt Hannibal zurück. Will vermutet stark, dass da irgendetwas im Gange ist, ist aber zu müde, um herauszufinden, was es sein könnte. In der Tat fühlt er sich plötzlich erschöpft. Das passiert oft in Hannibals Nähe. Sie haben nicht einmal ein direktes Wort miteinander gewechselt, und doch ist es irgendwie so, als hätten sie den ganzen Abend in heimlichem Schweigen kommuniziert. Eine wortlose Sprache ohne Vokabeln, die niemand außer ihnen selbst jemals entdecken oder entziffern könnte.
„Ich überlasse Sie dann mal sich selbst“, sagt Will abrupt. „Ich mache mich auf den Weg.“ Jack blickt ein wenig missbilligend, also fügt Will hinzu: „Ich hoffe, Sie haben alle noch einen schönen Abend“, obwohl es ihm eigentlich völlig egal ist. Jedenfalls hat er hier seine Pflicht erfüllt. Er hat zugelassen, dass Jack ihn mit minimalem Widerstand bevormundet, er hat verschiedenen Würdenträgern zugelächelt und zugenickt, Fragen beantwortet und insgesamt eine ziemlich überzeugende Vorstellung davon abgeliefert, höflich zu Siemens und Skinner zu sein … S&S… scheiße und größere Scheiße? Was kann man vernünftigerweise mehr von ihm erwarten? Hannibal bewegt sich zur gleichen Zeit wie Will. Er starrt ihn dann einige Sekunden lang prüfend an, bevor er eine Hand hebt und ganz schnell, so schnell dass Will sich kaum sicher ist, dass er es getan hat, mit seinem Daumen über die Kante von Wills Wangenknochen streicht. Will spürt, wie sich seine Augen vor Schreck weiten, bevor er einen automatischen Schritt zurücktritt. Hannibals undurchschaubares Lächeln erscheint kurz wieder.
„Sie hatten etwas im Gesicht“, sagt er zur ruhigen Erklärung, während er seine Hand hinhält, damit Will sie inspizieren kann. „Blütenstaub, nehme ich an. Diese Lilien sterben bereits.“
„Oh“, antwortet Will, der eine bizarre Kombination aus Erleichterung und Enttäuschung verspürt. „Richtig, ja. Danke.“
„Es tut mir leid, dass ich so spät zur Vorlesung gekommen bin. Ich hoffe, es war nicht ablenkend.“
„Es ist schon okay“, sagt Will. „Ich bin froh, dass Sie es geschafft haben.“ Dann verspürt er einen plötzlichen, wahnsinnigen Drang, sich nach dem Wohlergehen der Malbecs zu erkundigen, schafft es aber gerade noch, sich zurückzuhalten. Er begründet es, dass dies die Art von Sache wäre, wegen der er mitten in der Nacht zusammenzucken und aufwachen würde. So wartet er am Ende einfach schweigend, weil er ohnehin erwartet, dass Hannibal noch etwas anderes sagt. Doch dieser tut es nicht, sondern betrachtet Will weiterhin mit einer Gelassenheit, die es schafft, gleichzeitig alarmierend intensiv und doch einladend zwanglos zu sein. Will wiederum ertappt sich dabei, wie er unglücklich über den immer schärfer werdenden Schmerz in seinem Unterleib grübelt und den Termin beim Notarzt, den dieser fast sicher erfordern wird. Er platzt schließlich heraus: „Ich bin nicht sicher, ob ich es morgen zu meiner Sitzung schaffe. Ich muss sie vielleicht verschieben. Ich gebe Ihnen aber Bescheid… ich lasse es Sie wissen, falls ich es nicht schaffe.“
„Natürlich.“
„Es tut mir leid“, fügt Will hinzu, obwohl er weiß, dass er nichts falsch gemacht hat.
„Es ist Ihre Zeit, Will, Sie sollten sie so nutzen, wie Sie es brauchen.“ Hannibal hält inne und lächelt dann wieder ganz leicht, als würde er über einen privaten Scherz nachdenken. „Die sogenannte ‚therapeutische Stunde‘. Sie wird so hochgehalten und doch wäre ich der Erste, der zugibt, dass zu Wohlbefinden mehr gehört, als nur in einem Raum zu sitzen und Vertraulichkeiten mit einem Psychiater auszutauschen.“
„Vorsicht damit“, sagt Will leichtfertig. „Am Ende reden Sie sich noch um Ihren Job.“
„Und doch ist mein gesamter Beruf darauf begründet, zu reden.“
„Nun, ich freue mich darauf, mich in Richtung Wohlbefinden zu reden“, erwidert Will vollkommen trocken.
„Sehr gut“, sagt Hannibal mit einem weiteren kleinen Lächeln. „Obwohl Sie eigentlich meinen, sich hineinzureden. Nicht wahr, Will? Ich weiß, dass Sie skeptisch gegenüber dem Nutzen sind. Oder zumindest gegenüber der Wahrscheinlichkeit eines Nutzens für jemanden, der so…. einzigartig ist wie Sie selbst.“ Will zuckt gereizt mit den Schultern, plötzlich defensiv. Hannibal lächelt noch einmal und tritt dann einen langsamen Schritt näher. „Ein Taschenspielertrick des Geistes“, fügt er hinzu und seine Stimme hat einen Unterton von Sanftheit, der ungewöhnlich genug ist, um Will aufblicken zu lassen. „Der Geist gibt so leicht auf, nicht wahr? Er ist so leicht zu überzeugen und unbeständig … so anfällig für jeden vorübergehenden Einfluss.“
„Natürlich“, sagt Will und sieht kurzzeitig wieder blass und hohläugig aus. „Es ist wie in diesem Sprichwort: Der Geist ist sein eigener Ort...“
„…und kann in sich selbst den Himmel zur Hölle und die Hölle zum Himmel machen“, erwidert Hannibal und vervollständigt das Zitat mühelos. „Ich weiß. Jede Übertretung, sowohl die buchstäbliche als auch die eingebildete, findet im Geist statt. Und der Ihre gönnt Ihnen überhaupt keine Ruhe, nicht wahr?“ Seine dunklen Augen bohren sich nun direkt in die von Will, unerbittlich, gewissermaßen seelenlos. Im Schatten des Lampenlichts scheinen sie fast zu glänzen, als sei sein Schädel von innen heraus beleuchtet. „Er ist … gnadenlos.“
„Ja“, antwortet Will mit einer seltsam mechanischen Stimme, die nicht ganz nach seiner eigenen klingt. Er will sich jetzt abwenden, kann es aber nicht und entscheidet, dass es daran liegt, dass Hannibals Blick etwas vage Hypnotisches an sich hat. Oder vielleicht sind es seine Augen selbst. So tief und abgründig wie sie sind … hell leuchtende Feuersteine, in der Farbe von dunklem Bernstein…
„Weil er versteht, dass große Grausamkeit große Empathie erfordert“, sagt Hannibal schmeichelnd, ohne den Blickkontakt zu unterbrechen. Doch Will leckt sich nur kurz über die Lippen und weigert sich zu antworten, sodass Hannibal lediglich wieder lächelt, plötzlich wieder ganz zwanglos, als wären die letzten Sekunden nie passiert. „Jedenfalls hoffe ich, Sie morgen zu sehen“, sagt er, und für ein paar Sekunden denkt Will und hofft vielleicht sogar, dass er ihn gleich wieder berühren wird. Doch am Ende lässt Hannibal seinen Blick nur einmal an Wills Gesicht auf und ab gleiten, als würde er sich seine Züge einprägen, bevor er sich umdreht und genauso lautlos geht, wie er gekommen ist.
Will sieht ihm nach, während er weggeht, bis sein ganzer Körper erneut einen stechenden Schmerzensschrei von sich gibt. Er spürt, wie er blass wird vor lauter Anstrengung, nicht allzu offensichtlich das Gesicht zu verziehen. Oh Gott, lass es nicht das sein, denkt er ziemlich wild. Bitte, bitte. Bitte, Gott. Dann fragt er sich nicht zum ersten Mal, warum er anscheinend so viel Zeit damit verbringt, immer verzweifeltere Bitten an Gott zu richten, wo er doch nicht einmal an ihn glaubt.
***
Will fährt danach in einem Zustand unglücklicher Sorge nach Hause und bemerkt kaum, wie die Lichter der Stadt seltener werden und schließlich dem dichten Gestrüpp und der rauen, weiten Einsamkeit des Landes weichen, wo alles von einer steinharten Mondsichel beleuchtet wird, die die Landschaft in verschiedenen Schattierungen von gespenstischem Silber und eisigem Blau bleicht. Als er in die Einfahrt einbiegt, vergewissert er sich wie üblich, dass ihm niemand folgt, bevor er sich schnell ebenfalls wie üblich beruhigt, dass alles in Ordnung ist und dass Andrew, wenn er hätte auftauchen wollen, dies längst getan hätte. In dieser Hinsicht weiß Will, dass es nicht als klügster Schachzug gelten kann, allein mitten im Nirgendwo zu leben. Schon gar nicht wenn man besorgt ist, gejagt zu werden. Aber eigentlich wäre es fast eine Erleichterung, wenn Andrew ihm hierher folgen würde. Hier ist die Situation vereinfacht auf ihre einfachsten, rauesten Kanten reduziert und daher auf die altmodische Art mit einer Schrotflinte und einer Schaufel lösbar, ohne Zeugen und daher ohne Problem.
Nicht, dass ich ihn wirklich töten würde, Will hastig korrigiert. Oder zumindest… nur aus Notwehr. Und das ist kaum ein wahrscheinliches Szenario, denn Andrew hat, obwohl er unbestreitbar grausam und rachsüchtig ist, nie ein Potenzial oder eine Neigung zu tödlicher Gewalt gezeigt. Ganz im Gegenteil. Er will Will besitzen und nicht zerstören, auch wenn diese beiden Faktoren ironischerweise so ziemlich auf dasselbe hinauslaufen. Genau deshalb macht Will die Vorstellung am meisten Angst, dass Andrew ihn in der Stadt verfolgt. Und es ist so verdammt leicht vorstellbar … vordergründig weltmännisch und zivilisiert und irgendwie umso primitiver dadurch, dass er in einer so modernen Umgebung agiert, … das er dann mit einem langen blassen Finger in Wills Richtung deutet, seine Fingerkuppen vom Nikotin gelb verfärbt sind und die Nägel immer ein wenig zu lang gehalten … kreischend fordernd, dass man ihm sein Eigentum zurückgibt. Andrew… flankiert von Anwälten, gehüllt in rechtschaffene Empörung und mit nichts, was irgendjemand tun könnte, um ihn aufzuhalten! Während er schrill seine Rechte beschwört. Und was für einzigartige Rechte das sind, nicht nur, dass sie völlig im Unrecht sind, sondern sie sind auch fatal wie Säure in ihrer Fähigkeit, Wills Rechte komplett zu untergraben. Nicht, dass Will wirklich nennenswerte Rechte hätte. Das Wahlrecht, das Recht auf ein faires Verfahren, das Recht auf Eigentum bis zu einem gewissen Grad, das Recht auf freie Meinungsäußerung ebenfalls bis zu einem gewissen Grad … die sind ja alle schön und gut. Sie werden irgendwie schlagartig bedeutungsloser, wenn man praktisch keinerlei Rechte über den eigenen Körper und das, was mit ihm geschieht, besitzt.
Trotz der inneren Beschwichtigungen geht Will dennoch schneller als nötig vom Auto zum Haus, wo er die Tür dreifach verriegelt, bevor er die Hunde begrüßt und mit der tröstlichen Routine beginnt, sie zu füttern und für einen Lauf im Mondschein nach draußen zu lassen. Erst nachdem sie versorgt sind, erinnert er sich schließlich daran, sich irgendeine Mahlzeit zuzubereiten und isst sie abgelenkt und am Fenster lehnend. Es gibt jetzt nicht mehr viel zu tun, außer ins Bett zu gehen. Will ist sich wohl bewusst, dass seine Müdigkeit verfliegen und er wieder hellwach sein wird, sobald sein Kopf das Kissen berührt. So wandert er schließlich zu seinem Schreibtisch und kramt eine Weile darin herum, bis er schließlich findet, wonach er sucht. Ein aus der Lokalzeitung ausgeschnittenes Foto, das zu betrachten es irgendwie zu seiner Gewohnheit geworden ist, wenn er versuchen will, sich zu beruhigen. Will kann sich jetzt nicht einmal mehr erinnern, wie diese seltsame Tradition begann. Es gab keinen Weg sie auszuführen, ohne dass er sich schuldig und befangen fühlte. Genau darin lag wahrscheinlich der Nutzen, denn die Erleichterung der Versuchung nachzugeben, scheint eine Art beruhigende Wirkung auf ihn auszuüben.
Es ist nicht einmal ein besonders gutes Bild. Hannibal ist von einer Gruppe von Ärzten umgeben und sein Gesicht ist zu klein, um die Züge deutlich zu erkennen. Obwohl es ebenso zeigt, dass selbst in körnigem Zeitungsdruck die dunklen Augen und die gemeißelten Wangenknochen voll erkennbar bleiben. Die anderen Ärzte wirken im Vergleich dazu beinahe einfältig in Pastellfarben gekleidet und dickbäuchig, während Hannibal in dunklen Kleidern steckt und so geschmeidig und statuenhaft ist, wie sie langweilig und fad wirkten. Es ist offensichtlich, dass der Fotograf sie nicht so angeordnet hat, um einem bestimmten Mitglied einen höheren Status zuzuweisen. Dennoch zieht Hannibal den Blick auf sich und beansprucht einen Teil der Aufmerksamkeit für sich, der richtigerweise gleichmäßiger über die gesamte Gruppe hätte verteilt sein sollen. Hannibal, der glanzvoll und charismatisch ist und eindeutig ein erfülltes Leben führt … im krassen Gegensatz zu Will, der seines lediglich erträgt. Er möchte das schwarz-weiße Gesicht fast berühren, aber das kommt ihm wie ein Schritt zu weit vor. Am Ende tut er einfach das, was er immer tut, er legt das Papier wieder in seinen Schreibtisch zu einem kleinen Quadrat gefaltet und achtlos unter alles andere geworfen zurück. Das bedeutet zwar, dass er Mühe haben wird es wiederzufinden, wenn die Zeit für einen weiteren sehnsüchtig-heimlichen Blick gekommen ist, aber was viel wichtiger ist … es bedeutet, dass es weniger wahrscheinlich ist, dass jemand anderes es jemals findet und Verdacht schöpft. In dieser Hinsicht ist sich Will wohl bewusst, wie schwermütig und morbide es ist, seinen Lebensraum mit dem Gedanken unerwartet zu sterben zu organisieren. Das nach seinem Ableben jemand all seine Habseligkeiten durchsieht. Wie so viele andere Dinge ist es zu einer Gewohnheit geworden, die er nicht besonders motiviert ist zu brechen.
Bei dieser Gelegenheit landet der Zeitungsschnipsel unter einem Exemplar des neuesten Bestseller-Thrillers, den jeder auf der Arbeit gelesen hat und den Jack fertig gelesen und dann gefällig an Will weitergegeben hatte. „Versuch mal zu erraten, wer der Mörder ist“, hatte er gesagt. „Es hat mich wahnsinnig gemacht. Gott sei Dank sind sie im echten Leben nicht so schlau.“ Der Roman erhielt hysterisch begeisterte Kritiken und wird anscheinend für Filmrechte in Verhandlungen. Dennoch ist er immer noch ungeöffnet und dazu verdammt, es zu bleiben, weil Will sich nicht sonderlich für Kriminalgeschichten interessiert. Hauptsächlich weil sie implizieren, dass Morde wie Puzzlespiele sind, bei denen jedes Teil ordentlich markiert ist und nur darauf wartet, dass ein unternehmungslustiger Detektiv, der unweigerlich ein markantes Kinn hat und charismatisch ist, im Gegensatz zu traurig, einsam und sozial unbeholfen hereinspaziert und es an seinen Platz schiebt. Bullshit, mit anderen Worten, denn im echten Leben ist es eher wie ein Puzzle, bei dem die meisten Teile fehlen und die verbleibenden einige ihrer Ecken verloren haben oder auf beiden Seiten bedruckt sind… Und selbst wenn man es zusammengesetzt hat, bleiben immer ein paar übrig, die einfach nicht passen wollen. Aber hauptsächlich mag Will einfach keine Romane, Punkt. Sie belügen ihre Leser, indem sie eine täuschende Version des Lebens präsentieren, in der die Dinge schließlich abgeschlossen werden und zu einem Ende kommen, wohingegen die Wahrheit ist, dass es niemals Enden gibt. Dinge wie Schmerz und Angst und Grauen und Zweifel… Sie enden nie in einem ordentlichen Finale und sie gehen nie weg. Sie lasten einfach unaufhörlich weiter an einem, ohne dass eine Erlösung in Sicht wäre.
Wie aufs Stichwort spürt Will ein Ziehen in seinem Unterleib, das noch schärfer ist als das letzte und japst über die Intensität, bevor er in die Küche taumelt und mit Händen, die leicht zu zittern begonnen hatten, einige Schmerzmittel trocken herunterschluckt. “Dir geht es gut”, murmelt er unter seinem Atem, “dir wird es gut gehen.” Er mag die Art, wie es klingt, also sagt er es noch einmal, rezitiert es immer wieder wie ein Mantra, ein Glaubensbekenntnis. Als ob er es durch genügend Wiederholungen in die Realität beschwören könnte. Magisches Denken. “Ich bin okay, mir geht es gut, alles ist gut.” Vielleicht würde Hannibal ihm das auch sagen, wenn er hier wäre. Will verbringt ein paar schuldige Sekunden damit, es sich vorzustellen … wie die dunklen Augen vor Mitgefühl weicher werden und das kantige Gesicht in ein leises Lächeln ausbricht.
Nicht, dass er sich wirklich mehr vorstellen kann als ein Zeugnis von Rücksichtnahme und Freundlichkeit. Er kann sich keine wesentliche Intimität vorstellen… Sicherlich kann er sie sich nicht als Liebhaber vorstellen, was ohnehin ein dämliches Wort ist und nur vage höflich klang und altbackend, wie etwas, das Leute aus dem 18. Jahrhundert sagen sollten. Wills einzige Erfahrung ist, dass die Leute dich entweder ficken oder dich ficken wollen und nichts dazwischen. Es war ihm unmöglich, sich etwas so wunderlich Sentimentales wie einen Liebhaber auszumalen, selbst wenn er einen wollte … was er nicht tut. Aber ein Freund wäre schön. Ein Verbündeter, oder ein Kamerad, oder wie auch immer man es nennen will. Jene Art von herzlichen Begriffen mit Untertönen von Kampf und Kameradschaft, die Männer einander entgegenbringen sollten … selbst distanzierte, introvertierte, unliebenswürdige Männer wie Will. Dass Hannibal jetzt mit hochgekrempelten Hemdsärmeln hereinspaziert käme, völlig zwanglos und zu Hause in Wills Unordnung. Das er ihnen beiden ein Glas Wein einschenkte, bevor er hinter Will am Fenster stünde und ihm eine Hand auf die Schulter legte und sagen würde: „Es ist in Ordnung, Will, alles wird gut werden.“ Auch wenn nichts gut ist und es eine riesige, spektakuläre Lüge wäre… aber es wäre trotzdem so beruhigend, es zu hören.
Aber wie kann es denn bitteschön jemals gut sein, weder für Will selbst noch für irgendjemanden sonst? Flüchtig denkt er an den Bildhauer, triefend und blutverschmiert, der in irgendeiner Mietskaserne oder einem Kellerraum auf der Lauer liegt, während seine Sammlung von Messern und Beilen nass vom Blut eines anderen glänzt. Wie kann das jemals gut sein? Die Angst ist jetzt so greifbar, obwohl es immer noch keine Garantie gibt, dass sie zu einem „Großen Zwischenfall“ ausufern wird. Die meisten dieser Bastarde bekommen nie die Chance, wirklich berüchtigt zu werden, weil sie vorher die Nerven verlieren, oder sie keinen Zugang zu Opfern finden, oder sie von Leuten wie Will geschnappt werden. Er hofft jetzt, das er weiß was er tut. Es ist, weil er hoffen will … er will es so sehr, in so vielen Dingen, obwohl er das Gefühl hat, damit das Schicksal herauszufordern. Obwohl er die Hoffnung meidet und chaotisch und selbstgefällig ist. Obwohl sie einen belügt. Denn während keiner dieser Fälle jemals vernünftigerweise als „gut“ beschrieben werden könnte, hat dieser hier etwas an sich, das verspricht, dass er sich als mehr als ungewöhnlich schlimm herausstellen wird.
Es ist jetzt so still, friedlich und ruhig im Mondlicht. Es gibt nichts, was die Stille unterbricht, außer dem Winseln eines der Hunde, der sich im Schlaf umdreht. Will wendet sich wieder dem Fenster zu und blickt wortlos in die Schwärze hinaus. Die Sterne sind schleierhaft und undeutlich wegen einer zerfetzten Wolkenkette, obwohl er immer noch Orion sehen kann, wie er mit seinem Hunderudel durch den Nachthimmel stapft. Ihre Anwesenheit hat es schon immer zu Wills Lieblingssternbild gemacht, also fixiert er seine Augen darauf und fantasiert davon, dass jemand anderes, ein Verbündeter, ein Kamerad jetzt ebenfalls darauf starrt und dass das gemeinsame Sternengucken einen Punkt der Symmetrie zwischen ihnen bildet, da in diesen wenigen Augenblicken ihre Sterne dieselben werden. Jack vielleicht oder vielleicht sogar Hannibal … eher unwahrscheinlich. Und dann, oh Gott, ist da wieder dieser Schmerz. Will nimmt einen tiefen, schaudernden Atemzug, presst dann seine brennende Stirn gegen das kühlende Glas der Fensterscheibe und versucht, sich auf die Sterne zu konzentrieren. Morgen… er weiß, dass er es nicht länger hinauszögern kann. Morgen wird er zum Arzt gehen.
***
Unwissend für Will starrt Hannibal in der Tat im genau gleichen Moment auf exakt dieselben Sterne und zwar ebenfalls aus dem Fenster seines Schlafzimmers. Doch dort endet die Ähnlichkeit auch schon, denn Hannibal ist nicht im Entferntesten angespannt oder ängstlich, sondern vielmehr kühl, gefasst und nachdenklich. Ebenso wenig ist er damit beschäftigt, über die jüngste Mordserie zu brüten, so wie es Jack Crawford derzeit von seinem eigenen Schlafzimmerfenster aus in mehreren Meilen Entfernung tut und zwar wegen der einfachen Tatsache, dass sie an sich nicht sonderlich interessant ist. Wenn er überhaupt an sie dachte, dann nur, um sie als plump oder kunstlos, oder sinnlos … schlichtweg als weniger abzutun. Ihnen selbst fehlte der elementarste Hauch von Flair oder Zweck. Sie waren stattdessen einfach nur geistlos, brutal und daher langweilig. Hannibals Mund verzieht sich ganz leicht. Langweilig zu sein ist eine Sünde von fast unverzeihlich schwerem Ausmaß. Fast so sehr wie unhöflich zu sein.
In dieser Hinsicht ist sein Geist weit angenehmer beschäftigt, und zwar mit einem Thema, das seit Kurzem einen zunehmenden Teil seiner Zeit in Anspruch nimmt. Das Problem, hat mit Will Graham zu tun. Oder vielleicht weniger, was mit Will zu tun als vielmehr, was mit ihm geschehen soll. Hannibal findet seine Beschäftigung mit diesem Thema eigentlich recht interessant. Nicht zuletzt wegen der Art und Weise, wie er sich an ihn herangepirscht hat und sich dann, nachdem die Faszination sich etabliert hatte weigerte, wieder zu verschwinden, bis Aufmerksamkeit und Pflege ihn auf das Zehnfache ihrer ursprünglichen Größe haben erblühen lassen. Seine erste Reaktion auf diese Faszination war, sie als etwas eigentümlich abzutun … amüsant sogar, für jemand mit einem exzentrischen Hobby. Doch in letzter Zeit begann seine Faszination weitaus aufrichtigere, ernstere Untertöne anzunehmen. Dennoch hat er zu keinem Zeitpunkt so etwas wie Schuldgefühle oder Befangenheit deswegen empfunden. Ebenso war das Bewusstsein, dass Will sich wahrscheinlich unwohl fühlen würde, wenn er das Ausmaß von Hannibals Gedanken über ihm wüsste, eine nicht enden wollende Quelle der Sorge.
Denn die einfache Wahrheit ist, dass Will berauschend ist … fast perfekt in der Tat. Und das in seiner extremen und exzessiven Unvollkommenheit. Eine unbeständige, suchende Sammlung von Eigenheiten und Unsicherheiten, Konsequenzen und Prinzipien, mit einer Kühnheit, die durch Zaghaftigkeit gemildert wurde mit einer Leichtfertigkeit, die durch Vorsicht gezügelt wird. Ein Hauch von leuchtend tödlicher Schönheit mit einer dunklen, kleinen Seele… Zusammengenommen sowohl wild als auch wachsam, kostbar und verwegen und scheinbar rein zu Hannibals ausdrücklichem Vergnügen entworfen wurde… was seine atemberaubende Fähigkeit betrifft ihn zu faszinieren, zu fesseln und zu inspirieren. In einer Welt, die ekelhaft gesättigt von den auf ihr wimmelnden stumpfsinnigen, blinden, mechanischen Menschen, ist Will ein beispielloses Exemplar, das von einer erhabenen Art von Energie, Verstand und unbewusster Sinnlichkeit durchdrungen ist. Eine Spannung, die summt und pulsiert … die verdient und verlangt es, bezwungen und aufgelöst zu werden, bevor man sie einatmet und genießt.
Inzwischen ist es zu Hannibals Gewohnheit geworden, diese reflektiven Sitzungen damit zu verbringen, verschiedene Aspekte von Will zu betrachten. Es gibt so viele, aus denen man wählen kann, wobei jedes Fragment inspiziert und dann in seinem Geist gespeichertt wird, als sei Will eine menschliche Puzzlebox, ein pythagorisches Enigma, bestehend aus warmem Atem, zerbrechlichen Knochen und blasser Haut. Da ist das Moralische, das Intellektuelle, das Emotionale, das Körperliche… alle repräsentieren einen anderen Aspekt von Will und alle sprechen und verhalten sich in Hannibals Geist ein wenig anders als die anderen. Eine große Komposition von Identitäten, von denen keine jemals das Ganze gänzlich einfängt. Es ist ein interessantes Rätsel in Bezug darauf, ob sie irgendein Maß an Verständnis füreinander hätten, wenn sie sich alle zusammen an einen Tisch setzen würden … all diese Versionen von Will. Ob sie einander mögen würden? Ob sie sich überhaupt erkennen würden, wenn sie sich auf der Straße begegneten? Hannibal kartikierte sie also alle zärtlich und pfercht sie in seinem Gedächtnispalast zusammen. Er versuchte, jedem einzelnen verschiedene Informationssplitter zu entnehmen, wann immer er sie davon überzeugen konnte, sich lange genug stillhalten zu lassen, damit er mit seinen Handflächen darüber streichen kann … so schreckhaft und temperamentvoll wie all diese Versionen sind.
Heute Abend beschloss er nach einigem Überlegen, sich für das Ästhetische zu entscheiden. Er ließ sich also in dem großen Sessel am Fenster nieder und verbrachte einige Zeit damit, sich erneut vorzustellen, wie Will am Abend gewirkt hatte, sowohl während der Vorlesung als auch danach. In dieser Hinsicht trägt die Tatsache, dass Will physisch schön ist, zweifellos zu seiner Anziehungskraft bei. Hannibal war ein Bewunderer und Kenner von Schönheit in all ihren Formen, hat keine Mühe sich einzugestehen, dass Will wohl kaum auf die gleiche Weise faszinierend wäre, wenn er weniger großäugig und gertenschlank wäre.
Akribisch beginnt er nun, die verschiedenen Aspekte zu katalogisieren, die seiner Meinung besondere Wertschätzung und Beachtung würdig sind. Wills Gesicht und Wills Gestalt, die Art, wie er sich bewegt und hält, der Schwung seines Mundes mit der vollen Oberlippe, der schmale Hals der erschreckend leicht zu brechen ist und geistig lässt Hannibal eine schützende Hand über dessen Nacken gleiten… Und sein Haar, das sehr glänzend und weich aussieht und eine seidige Qualität hat, die sich wahrscheinlich auf den Lippen oder der Stirn äußerst angenehm anfühlen würde. Wills Augen insbesondere sind extrem auffallend. Es ist beinahe schade, dass sie so fest und eigensinnig in seinem Schädel verankert sind und daher nicht entnommen und liebkost werden können … ordentlich in der Handfläche gefaltet wie Opale oder nach Art von Rosenkranzperlen gestreichelt und beachtet. Wollte man sie malen, bräuchte es eine Mischung aus Delfter Blau und Paynesgrau, um den präzisen Farbton einzufangen. Obwohl ihr eigentlicher Reiz weniger in der Form oder Nuance liegt, oder auch nur in der überaus charmanten Weise, wie sein Haar in sie hineinfällt und sich in seinen Wimpern verfängt, … sondern vielmehr in ihrem Ausdruck. Wills Augen sind… was? Hannibal runzelt leicht die Stirn. Englisch ist eine so hässliche Sprache. Nichts von dem Schwung oder der feinen Nuancierung der romanischen Zungen. Wills Augen wären triste im Französischen oder luttuoso im Italienischen, wohingegen das Englische sie als etwas Schwerfälliges und Unelegantes wie elendig oder düster einstufen würde … und doch liegt eine solch dunkle Schönheit in Wills Traurigkeit. Was natürlich genau so ist, wie es sein sollte, denn Schönheit in Not ist immer malerischer als jede andere Art.
Bei der Erinnerung an die Vorlesung legt sich ein hauchzartes Lächeln auf Hannibals Gesicht. Er hat sich darauf gefreut, sich Wills Reaktion auf die Berührung erneut vorzustellen. Er hatte etwas Köstliches erwartet und natürlich hat Will ihn nicht enttäuscht. Wie er ganz leicht gezittert hat und dann erstarrt ist, wie sein Atem stockte, … die leichte Weitung seiner Pupillen, … die Art, wie die lange, schmale Säule seines Halses von Gänsehaut überzogen wurde. Es ist unendlich interessant, wie ähnlich sich physische Anzeichen von Verlangen und Furcht sein können … zwei völlig gegensätzliche Zustände, die dennoch so vergleichbare Reaktionen hervorrufen. Ebenso ist es irritierend, dass Hannibal die präzisen Ursachen nicht mit nennenswerter Verlässlichkeit identifizieren kann. Normalerweise sind seine Talente, eine Reaktion zu erahnen, makellos. Doch Will ist eindeutig unglaublich geschickt darin, sich zu verstellen und daher nur schwer auf die gleiche Weise zu lesen. Seine Antworten sind so selten das, was man als typisch erwarten würde. Sie entsprechen so gut wie nie dem, was man von jemandem seines Alters, seiner Bildung, seines Status oder auch seines Geschlechts erwarten würde.
Omegas … denn natürlich ist er einer, so sehr er es auch zu verbergen versucht, sollen eigentlich taktil und passiv sein. Hannibal runzelt nun ganz leicht die Stirn, während er versucht sich Will in dieser unwahrscheinlich Rolle vorzustellen. Denn obwohl es Aspekte daran gibt, die gefällig sind, scheint es kaum plausibel. Will, wie er jetzt ins Schlafzimmer käme, mit demselben Ausdruck von verlassener Müdigkeit wie vorhin am Abend und dann seine langen, schmalen Gliedmaßen so im Sessel zusammenzög, dass er sich auf Hannibals Schoß kuscheln und seinen Kopf an dessen Brust schmiegen könnte. Nein, nicht wirklich plausibel, obwohl es kaum eine Rolle spielt. Während Will zweifellos charmant wäre, wenn er blass und bedürftig ist, wäre es unendlich viel interessanter, wenn er feurig und agil ist. Hannibal seufzt zufrieden bei dem Gedanken daran. Will besitzt so viel rastlose Energie, wie eine fein gespannte Feder. Unter seiner Kleidung ist sein Körper zweifellos übersät mit Blutergüssen vom Zusammenstoß mit den Flächen und Kanten verschiedener Objekte durch seine ständige Eile, etwas anderes zu tun als das, womit er gerade beschäftigt ist. Blutergüsse, Schrammen und eine Menge sehr blasser Haut die sich weich anfühlen würde und doch auch fest und drahtig von den Muskeln darunter … und zierliche Knochen, die viel zu nah an der Oberfläche lagen, weil Will vergisst sich regelmäßig zu ernähren… all das ist derzeit unter Schichten von Karo, Denim und Hundehaaren verborgen.
Hannibal runzelt nun zum dritten Mal die Stirn, denn er führt gerade so etwas wie eine Hassliebe zu Wills Kleidung, die er einerseits wegen ihrer entstellenden billigen und hässlichen Qualität verachtete, während er andererseits da es nun mal Wills schöner Körper ist, den sie bedeckt anerkennt, dass ihre Schlichtheit und ihr Mangel an Präsentation etwas vage Liebenswertes haben. Höchstwahrscheinlich sind die beleidigenden altbackenen Kleidungsstücke Teil von Wills Fassade, als Beta zu gelten, genau wie dieses entsetzliche Pheromonspray, mit dem er sich einzunebeln pflegt. Hätte er auch nur den Hauch einer Chance, würde Hannibal Will gerne in seine Arme heben, sein unvermeidlichen wilden Sträuben unbeeindruckt über sich ergehen lassen und ihn dann unter einen Duschkopf zwingen. Solange, bis das alles abgewaschen ist. Danach würde er ihn in angemessen prächtige Stücke kleiden, die speziell nach Hannibals weit überlegenem Geschmack kreiert wurden.
´Nicht, dass du das jemals dulden würdest`, korrigiert Hannibal sich wehmütig, während seine mentale Version von Will bei der bloßen Vorstellung empört zu fauchen beginnt. Leise vor sich hinlächelnd, streckt er die Hand aus, um die Zornesfalte auf dessen Gesicht mit seinem Daumen glattzustreichen. ´So schutzbedürftig dir selbst gegenüber`, denkt er voller Bewunderung. ´Obwohl du keine Ahnung von deinem wahren Wert hast. Doch vielleicht … eines Tages, lässt du dich überzeugen.` Der imaginäre Will sieht nicht überzeugt aus und Hannibal sinniert darüber nach, wie gerne er seine Lippen gegen Wills Handrücken pressen würde, nur um zu sehen, wie er reagieren würde. Unnötig zu erwähnen, dass die meisten Alphas entsetzt wären über die Vorstellung dieser Geste mit der Begründung, es sei schändlich und ungeziemd, einem Omega eine solche Unterwerfung zu signalisieren, ungeachtet dessen, wie entzückend der fragliche Omega auch sein mag. Aber für Hannibal bedeutet das natürlich nicht das Geringste, was andere Alphas tun könnten.
Das Schlagen der Standuhr im Flur erinnert Hannibal nun daran, dass es bereits extrem spät ist und dass er am nächsten Morgen unangenehm früh beginnen muss. So bereitet er sich eher bedauernd darauf vor, seine mentalen Versionen von Will zu verstauen. Er sperrt sie behutsam und doch bestimmt in verschiedenen Räumen seines Gedächtnispalastes ein, bis sie in der Zukunft wieder benötigt werden. Es liegt ein gewisser Nervenkitzel darin, wie er sie alle gefangen halten kann, während die wahre Version in der Welt umherstreift … wild und wachsam und doch letztlich frei. Seine Gefühle hierüber sind etwas gemischt. Es erzeugt ein unverkennbares Gefühl von Besitz, aber auch von Verpflichtung, Will ist irgendwie zu seinem Eigentum geworden und es gilt ihn zu beeinflussen, zu kontrollieren und zu manövrieren…, aber auch seine Verantwortung, ihn zu pflegen, zu beschützen und um sich um ihn zu kümmern… Einfach sein...
Das Bewusstsein hierüber lässt Hannibal wiederum erkennen, wie ungern er Will jetzt schon loslassen möchte. So beschließt er schließlich, sich zu verwöhnen, indem er jene Version heraufbeschwört, die die sinnlichsten Aspekte repräsentiert … die im wirklichen Leben am schwersten zu entdecken ist, obwohl sie gelegentlich durchaus vorhanden ist. Damit er ihn nah an sich heranziehen und einige Zeit damit verbringen kann, sein Gesicht und Haar zu liebkosen, bis er geschmeidig und empfänglich genug geworden ist, um umarmt und sanft entlang des Kiefers und des Wangenknochens geküsst zu werden. Doch selbst diese Version ist rebellisch und erfordert endlose Geduld, um sie für sich zu gewinnen. Hannibal konzentriert sich also darauf, mit seinen Handflächen über seinen Rücken und Schultern zu streichen. Er lässt die Berührung erst ganz allmählich ein wenig intensiver und weniger unschuldig werden, wobei er mit jedem Strich tiefer und tiefer wandert, bis dieser Geister-Will beginnt zu zittern und seine Hüften gegen die von Hannibal wiegt. ´Mein schöner Junge,` denkt Hannibal mit ruhiger Bedachtsamkeit. ´Wie du mich überwältigst. Vorerst müssen wir geduldig sein, aber ich verspreche dir, dass ich dich schon sehr bald unter mir liegen haben werde … leidenschaftlich, verzweifelt und meinen Namen rufend. Und dass du jede einzelne Sekunde davon lieben wirst.`
Das Bild von Will starrt zurück, distanziert und atemberaubend und gibt nichts preis. Hannibal lächelt zärtlich über dessen Zurückhaltung. Er beginnt, keineswegs zum ersten Mal über die verschiedenen Imperative nachzudenken, die in diesem Gedankengang miteinander verschmelzen und die ein wiederkehrendes Motiv zu sein scheinen, was Will betrifft. Denn einerseits ist da der Wunsch zu sehen, in welche Tiefen dunkler Kunstfertigkeit und Verkommenheit Will vielleicht ermutigt werden könnte hinabzusteigen, doch andererseits ist da schlicht ein Verlangen, sich um ihn zu kümmern. Besitz in einem Moment und Schutz im nächsten.
Nicht natürlich, dass sich solche Ziele nicht gelegentlich kombinieren ließen. Wenn Will beispielsweise jetzt hier wäre, dann würde Hannibal ihn in seine Arme nehmen und ihn eng an sich halten wollen, während er ihm gleichzeitig Worte dunkel, hypnotisch Einflüstern ins Ohr murmeln würde. Es ist auch so leicht vorstellbar… Will mit karmesinroten Blutspritzern im Gesicht, grimmig widerstandsfähig und immer entschlossen. Ekstase und Qual. Triumphierend. ‚William‘, vom althochdeutschen Wilhelm… eine Kriegsgottheit und ein Krieger. Und der Name von Künstlern und Wortschmieden und Königen … von Blake und Shakespeare und Wilhelm dem Eroberer … aber vor allem Hannibals eigener Will, der es schafft, tagtäglich unendlich viel faszinierender zu sein als all die anderen.
Doch es lässt sich auch nicht leugnen, dass das glühende Verlangen, ein anderes menschliches Wesen auf diese Weise zu entdecken, aus einem Geist des Vergnügens und der Wertschätzung heraus statt aus roher Schändung oder Zerstörung zutiefst ungewohnt ist… Dies ist an und für sich … interessant. Was noch interessanter ist, obwohl Will unwissentlich Hannibals Erwartungen an sich selbst untergraben hat, stellt dieser fest, dass er es Will nicht wirklich übelnehmen kann oder ihm den Erfolg missgönnt. Das sollte besorgniserregend sein. Es ist besorgniserregend. Tatsächlich ist es die Art von Spekulation, die er normalerweise vermeiden würde, mit der Begründung, dass solche Verstrickungen eine riskante Zeitverschwendung sind. Und Zeit zu verschleudern ist etwas, dem Hannibal aus Prinzip gewöhnlich streng ablehnend gegenübersteht. Dennoch existiert die Situation so, wie sie ist. Sie ist unwiderlegbar, elementar sogar … etwas anderes zu behaupten, wäre gleichermaßen Zeitverschwendung. Trotz des akuten Bewusstseins, dass es eine ganze Reihe von ungeahnten Konsequenzen haben könnte sich so sehr mit Will zu beschäftigen, enden seine Überlegungen immer noch so, wie sie es immer tun! Nämlich damit, dass es sich nicht länger machbar anfühlt, Will einfach aufzugeben und ihn in das Leben eines anderen weggehen zu lassen.
Und in dieser Hinsicht werden die nächsten Monate zweifellos sehr aufschlussreich sein, da Will zunehmend wachsam und voreingenommen geworden ist auf eine Weise, die auf beträchtliche innere Unruhe hindeutet und einen entsprechenden Wunsch, sich unantastbar zu machen … völlig ahnungslos darüber, dass dies Hannibal nur noch mehr dazu zwingt, ihn berühren zu wollen. Es liegt sogar ein gewisses Vergnügen darin. Wenn überhaupt, dann steigert Wills Unerreichbarkeit seinen Wert auf die gleiche Weise, wie Schmuck, der in Glaskästen aufbewahrt wird. Er ist begehrenswerter ist als die billigeren Stücke, die man in Schalen auf dem Tresen begrapschen und befummeln kann. Noch interessanter ist, dass Wills eher exquisites Unglück mit dem Erscheinen eines neuen und ungewöhnlich bösartigen Mörders zusammengefallen ist… dessen einziges Ziel Omegas sind. Kurz denkt Hannibal an die schwelende Panik, die jeder Interaktion bei Jack Crawfords ansonsten ödem Treffen zugrunde lag. Zweifellos herrscht eine echte Furcht und Sorge darüber, wie extrem diese spezielle Schreckensherrschaft noch werden wird. Die Souveränität eines Mörders … sich seinen Weg zu trauriger Berühmtheit schneidend und hackend, während die Welt in einem brodelnden Gebräu aus Terror und Unwissenheit zusieht. Und dann ist da Will, gefangen mittendrin mit seinen traurigen Augen und seinen ängstlichen Händen und seinem atemberaubend dunklen Geist. Ein widerwilliger Akteur in einer Geschichte, die von jemand anderem aufgeschlitzt und zurechtgeschnitten wurde.
Hannibal lehnt sich nun im Sessel zurück und legt seine Finger unter seinem Gesicht aneinander, wobei er versucht sich vorzustellen, welche Art von Bericht Will sich in den Tiefen seines eigenen Geistes über sich selbst erzählt und aus welchen Ressourcen er dabei wohl schöpfen mag. Fiktion stellt die Wahrheit so oft überzeugender dar, doch Hannibal bezweifelt, dass Will seine eigene Wahrheit schon vollständig entdeckt hat. Er gleicht eher einer frischen Seite, die bittet, beschrieben zu werden. Ein wunderschönes unbeschriebenes Blatt. Will weiß, wie er begonnen hat… Der alleinstehende Vater mit dem mutterlosen Sohn, die Bootswerften in den flirrenden Sommern und erstickenden Wintern des Südens und ein Verstand, der zu scharf und eine Seele, die zu kompromisslos war, um darin gefangen zu bleiben. Was Will noch nicht weiß, ist, wie es enden wird. Aber ein Leben ist an sich eine Erzählung und daher eine Übung in Rekonstruktion, worin der Anfang existiert und der Abschluss wartet … dazwischen liegen all die Fragmente der Geschichten.
´So viele mögliche Geschichten,` denkt Hannibal zärtlich, während er über seine Ambitionen für sie beide nachdenkt. Und dies, Agent Will Graham, wird eine der unseren sein.
Bühne frei. Vorhang auf. Los!